Mequetrefe

                                               Os lábios sôfregos de qualquer artista matam a sede nos doces lagos da cultura de tradição. Os primeiros cantadores no Brasil, por um desses estranhos desígnios da natureza, apareceram nos Cariris Velhos, às margens da Serra do Teixeira, aí nos meados do Século XIX: Agostinho Nunes da Costa e seus filhos Antônio Ugolino Nunes da Costa, Ugolino do Sabugi, primeiro grande cantador brasileiro, e Nicandro Nunes da Costa, o poeta ferreiro. Seguiram-se outros ilustres paraibanos como  Silvino Pirauá Lima, nascido em Patos,  introdutor da sextilha no cordel e na cantoria, do uso da deixa e do martelo-agalopado como se canta hoje; Germano Alves de Araújo Leitão; Romano da Mãe d’Água, Francisco Romano  , considerado o maior cantador de seu tempo, tornado legenda pelas famosas pelejas com Inácio da Catingueira, também na Paraíba, o chamado gênio escravo que engrandeceu a cantoria pela beleza e espontaneidade de seu estro.

 Aprendemos a amar o cordel e beber das suas fontes, através do pai do gênero no Brasil, um outro paraibano de Paulista: Leandro Gomes de Barros. A ele devemos o poema genial , a busca do santo graal da filosofia :

 Se eu conversasse com Deus
Iria lhe perguntar:
Por que é que sofremos tanto
Quando viemos pra cá?
Que dívida é essa
Que a gente tem que morrer pra pagar?

Perguntaria também
Como é que ele é feito
Que não dorme, que não come
E assim vive satisfeito.
Por que foi que ele não fez
A gente do mesmo jeito?

Por que existem uns felizes
E outros que sofrem tanto?
Nascemos do mesmo jeito,
Moramos no mesmo canto.
Quem foi temperar o choro
E acabou salgando o pranto?

                                             Somos , ainda, todos tecidos, sentimentalmente, dos versos do itabaianense Zé da Luz, aquele que o nosso Patativa considerava o maior poeta brasileiro, o amante das três flor de Puxinanã, o poeta que louvava um Brasi Cabôco que já se ia escoando pelos ralos da modernidade que se prenunciava:

“O qui é Brasí Caboco?
É um Brasi diferente
do Brasí das capitá.
É um Brasi brasilêro,
sem mistura de instrangero,
um Brasi nacioná!

Brasi caboco num come
assentado nos banquete,
misturado cum os home
de casaca e anelão...
Brasi caboco só come
o bode seco, o feijão,
e as veiz uma panelada,
um pirão de carne verde,
nos dias da inleição
quando vai servi de iscada
prus home de posição.

Brasi caboco num sabe
falá ingrês nem francês,
munto meno o português
qui os outros fala imprestado...
Brasi caboco num inscreve;
munto má assina o nome
pra votar pru mode os home
Sê gunverno e diputado

Mas porém. Brasi caboco,
é um Brasi brasileiro,
sem mistura de instrangero
Um Brasi nacioná!”

                                   Untamo-nos , também, na doce irreverência  do poeta de Diamante, na Paraíba,  Pompílio Diniz, quando narra a saga eleitoral do interior, um jogo de cartas marcadas, onde sobra ao povo apenas o sobejo dos banquetes dos espertalhões:

“Seu dotô, pras nossas banda,
Quando é tempo de inleição
Os candidatos é quem manda
Dá comida e condução…
E todos que vão votar
Come inté arripuná
Carne de porco e pirão.

Aqui só tem dois partido
O governo e a opusição
O resto é desconhecido
Que o cabra queira ou qui não
Tem qui iscuiê um dos dois
Pra puder votar, dispois
No dia da inleição.

Porém nenhum deles presta
Nem se conhece esses home.
Também nós vamo é pra festa
Tira a barriga da fome.
Dispois, votá pru votá
Do voto que a gente dá
Só se aproveita o que come.”

                       

                                   Se muitos  morrem de repente, o Brasil aprendeu a viver de Repente, na voz de um outro paraibano, Pinto de Monteiro, um dos maiores gênios da raça. Chegou a ser vendedor de cuscuz e vaqueiro até descobrir , de repente, a  verve e rapidez do verso:

Cantar com quem canta pouco
é viajar numa pista
com um carro faltando freios
o chofer faltando a vista
e um doido gritando dentro
atola o pé motorista

Eu comparo esta vida
à curva da letra S:
tem uma ponta que sobe
tem outra ponta que desce
e a volta que dá no meio
nem todo mundo conhece
                                   Premonitoriamente parecia prever tempos em que Belzebu tomaria as rédeas da nação:

Há vários dias que ando,
Com o satanás na corcunda:
Pois, hoje, almocei na casa
Duma negra tão imunda,
Que a prensa de espremer queijo
Era as bochechas da bunda!

                                   A busca libertadora da educação como única saída para o Brasil,  já tinha saltado da verve poética e profética de um bardo de Puxinanã, Zé Laurentino, que incorporou a voz do matuto iletrado:

Pode acreditá douto
Eu vivo sentindo fome
Mas não é fome de comida
Lá em casa a gente come
Tem dinheiro na gaveta
Eu sinto fome é das letra
Eu quero assiná meu nome.

P’ra eu não mandá lê carta
Pelos fí de seu Honoro
Pruquê as veis é segredo
E ele espaia o falatoro
Descubrindo os meu segredo
Pra eu não suja mais os dedo
Nos tinteiro dos cartoro.

P’ra não anda preguntando
Os carro pra donde vão
P’ra quando eu fô p’ra os banco
Não leva pricuração
Quero meu nome assina
Prumode eu também vota
Nos dia de eleição.

Me ensine lê seu douto
Eu peço pru caridade
Voimicê que é sabido
Que mora aqui na cidade
Me ensine a lê e contá
Prumode eu completá
A minha felicidade.

                            E foi também através de um poeta do Teixeira que a poesia brasileira começou a trilhar os oníricos caminhos do Surrealismo. Zé Limeira fez-se o nosso Salvador Dali da cantoria, abrindo picadas até então nunca percorridas:

"Meu verso merece um rio
Todo enfeitado de coco,
Boa semente de gado,
Bom criatoro de porco,
Dizia Pedro Segundo
Que a coisa melhor do mundo
É cheiro de arroto choco."

"Jesus saiu de Belém,
Viajando pra o Egito,
No seu jumento bonito,
Com uma carga de xerém,
Mais tarde pegou um trem,
Nossa Senhora castiça,
De noite Ele rezou Missa
Na casa dum fogueteiro,
Gritava um pai-de-chiqueiro:
Viva o Chefe de Puliça!"

"Eu me chamo Limeirinha,
Nascido lá no Tauá,
Entre casca de angico,
Miolo de Jatobá,
Bico de pato vadio,
Ipicilone, z-a e zá."

"Aonde Limeira canta
O povo não aborrece,
Marrã de onça donzela
Suspira que bucho cresce,
Velha de setenta ano
Cochila que a baba desce!"

"Cantador pra cantar com Limeirinha
É preciso ser muito envernizado,
Ter um taco de chifre de veado
E saber decorado a ladainha,
Ter guardado uma pena de andorinha,
Condenar pra sempre o carnaval,
Guardar terra de fundo de quintal
E é preciso engrossar o pau da venta,
Beber leite de peito de jumenta,
Ediceta, pei-bufo, coisa e tal!"

                    Devemos ainda a um paraibano do Pilar, José Lins do Rego,  a saga  romanesca do Ciclo da Cana de Açúcar no Nordeste. Entre eles  “Fogo Morto” , a obra prima de todo o ciclo. E  ao grande homem público e escritor José Américo de Almeida, nascido em Areia, que do alto da casa grande denunciava o esquecimento eterno do Nordeste:

“Existe uma desgraça maior do que morrer de fome no deserto: é não ter o que comer na terra de Canaã”

                        Ariano Suassuna ( um outro paraibano genial de Taperoá)  ensinou a todos  os fundamentos da brasilidade, a difícil convivência entre o Brasil Oficial e o Brasil Real, tão escancarada nos dias de hoje. Devemos a João Melquíades Ferreira, de Bananeiras, o voo  pelos ares pátrios  do “Pavão Misterioso” , nosso Romeu & Julieta tupiniquim.

                      A sanfona de Sivuca , conterrâneo de Zé da Luz, e o pandeiro de Jackson, nascido em alagoa Grande, fizeram  a trilha sonora  e marcaram o ritmo de muitas vidas Brasil afora. E , tantas sementes lançadas ao vento, disseminaram a sua  flora pelo mundo : Vandré, Elba  e Zé Ramalho, Biliu de Campina, Canhoto, Chico Pedrosa, João Paraibano,  Jessiê Quirino...

                    Todo esse palavrório , inundando essa manhã de sábado, foi atiçado por um pronunciamento recente, banhado no preconceito mais vil,  do presidente desta republiqueta bananosa,  contra os nordestinos. Pois aqui tá a resposta, em nordestinês, seu  rascunho de mapa do inferno,  seu oreia seca, infeliz das costa oca, seu malassombro,  seu mequetrefe. Tu é tão bilé , tão abirobado que não imagina que,  por tudo isso que falei, ser paraíba  não nos rebaixa. Isso é elogio para nós ! Somos todos paraíba, sim, com muito orgulho e brio. Daqui um pouquinho,  a roda desta vida  terá dado cavalo de pau e tu voltará para o rabujo de novo. Talvez , arrodeado de babões sem maior valia, tu nem imagine que o nosso vício é a esperança, é ela que nutre todos os paraíba, como bem dizia o mais popular poeta erudito brasileiro , o também paraibano Augusto dos Anjos:

“A Esperança não murcha, ela não cansa,
Também como ela não sucumbe a Crença,
Vão-se sonhos nas asas da Descrença,
Voltam sonhos nas asas da Esperança.”

Ediceta, pei-bufo e coisa e tal !

Crato, 26/07/2019

Camarote Super Premium

Pois é , amigos ! A cidade está em festa, botou vestido de domingo, carregou nas essências  , abriu as cortinas e escancarou as janelas. Visitantes se acotovelam pelas esquinas, como se procurassem alguma coisa que perderam em anos passados. Cratenses, radicados em outras paragens, aproveitam  o friozinho de julho e a tradição da Expocrato para retornarem à terrinha, rever os amigos e perambular por entre as barracas e as quitandas. Antes que reclamem e se entristeçam com as mudanças na paisagem da sua infância, alegram-se com o novo parque e com a tradição de uma festividade que já tirou a carteirinha de idoso e não paga mais estacionamento. Pelo menos ela, né ?

                                   A festa está aí viva, pronta a confrontar seus críticos mais ferrenhos. Alargou seus horizontes de entretenimento e encurtou sua vocação primal de agronegócio. Perambulando pelas estreitas vias do parque restaurado, sentimo-nos um pouco angustiados e meio claustrofóbicos . O antigo parecia mais amplo , talvez pelo menor número de estandes e barracas, talvez porque olhávamo-lo  com a  retinas de criança , antes que a vida e o tempo estreitassem nossos horizontes. Uma enorme estrutura profissional toma toda a área de shows pronta a receber uma multidão de fãs a cada noite. As antigas gerações não suportam a barulheira e o aparente mal gosto daquilo que agora chamam de música. Seus filhos e netos curtem,  como já um dia os pais e avós saracotearam ao som do Iê-Iê-Iê e do Twist. A roda da vida não para. Os parquinhos, que antes faziam as nossas delícias , hoje encantam nossos rebentos e secam nossas carteiras. O rolete de cana, o quebra-queixo, o sanduba de Enoque, o filhós do Seminário, a garapa e o pão doce, antes regalo de grã-finos,  escondem-se pelos cantos  pouco badalados do parque, meio desconfiados e tímidos ,  como um vestido fora de moda que se guarda no fundo da gaveta. As ruas estão enfeitadas com banners de folguedos populares: Jaraguás, maneiros pau, bandas cabaçais, pifeiros, Mateus, aqueles que , entende-se, consubstanciam o espírito caririense. Lá dentro, no entanto,  estes grupos populares, como  Reisados e Anicetos ,  apresentam-se  não como atração principal, mas como um mero exotismo, uma espécie de fóssil do Geopark . Parece que uma nave espacial desceu ali por perto e deixou escapar aqueles seres alienígenas,  tentando um impossível  contato imediato do terceiro grau com os carirrienses. 

                                   As coisas que nos eram mais caras, agora são caríssimas no sentido mais pragmático da palavra. Cabra rapa de sola, sovina, mão-de-vaca  desmaia ao saber do preço do estacionamento e, pior, se pedir água para tornar da pitingula, enfarta ,imediatamente,  ao descobrir  quanto  custa a garrafinha.  Um amigo nosso caiu na besteira de queixar-se de um redemoinho que lhe jogou terra nos olhos, perto de uma barraca:

--  Vixe, caiu um argueiro no meu olho ! -- gritou ele !

                Num minuto o garçon lhe pôs a bandeja no seu braço e gritou:

 --- Pronto ! Taqui o seu pedido! Carneiro ao Molho ! Duzentos reais !

O antigo Inferninho  viu-se promovido a purgatório, mas perdeu um pouco seu glamour. Já não se fazem pecados e expiações como antigamente ! No cemitério defronte, nossos antepassados contorcem-se nos túmulos  revoltados, pois lhes haviam desejado descanso eterno. O palco da alegria e o palco do pó estão no mesmo teatro desta existência.  

Daqui um pouquinho,  a balbúrdia e o frisson se aquietarão. O parque hibernará por mais um ano: fechará as portas e tentará se manter impermeável à cidade ao seu derredor. Agora,  do topo das barrancas do Alto da Penha, em vista privilegiada, num Camarote Super-Premium, pobres , em barracas improvisadas,  assistem a tudo gratuitamente. Curtem a festa, que não era pra seu bico,  como bacanas. Ao menos uma vez , nesta vida, se sentirão superiores e soberanos, num mundo que não foi projetado para eles. Observando o inferno lá embaixo, degustarão o céu que lhes sobrou e se sentirão mais angelicais e mais perto de Deus.

Crato, 20/07/19