SAUDAÇÃO A HUBERTO CABRAL

Parece que tudo passa para que recomece
desde o princípio, como se fosse novo, ou se observe
sem levar em conta algo que já existiu
e tampouco aquilo que virá, infindável.
Uma grande destruição, como se tudo se apagasse atrás de nós
a história, as lembranças, os valores existentes
e as imagens que nos governavam.
Alguém nos confidencia: rápido o passado se afasta de nós,
você vê como ele se transmuda, depois põe-se além do horizonte
e talvez nem mais exista, renuncia a tudo que é inútil,
se ainda recordações você preserva.
Mas, se a história passa
(ela própria é narrativa sobre a transitoriedade), algo permanece:
de cada conceito antigo uma ou outra raiz
e os rituais do culto de outrora límpidos em nós,
o diálogo entre nós e os filosofemas anteriores é possível.
No meio da charada contemporânea emerge o algarismo original.

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Seremos capazes de devolver ao espírito cada centelha,
se agora testemunharmos que “tudo vive”:
o passado dentro do futuro, a sabedoria na loucura,
o conhecimento nas trevas,
e que tudo aquilo que na vida é rubro, vermelho escuro,
branco raiado de paixão, jamais se acinzente.

Miodrag Pávlovitch (1928-2014)
Tradução: Aleksandar Jovanovié

                                                               Eis-nos todos , neste dia festivo, tepidamente  abrigados pelos umbrais da Universidade Regional do Cariri , no doce mister de ungir, com o dignificante Título de Doutor, uma das mentes mais privilegiadas nascidas ao sopé da Chapada do Araripe. A honraria parece emergir em mão dupla, quando percebemos, com clareza, que a Academia , desde o seu nascedouro, pôs-se a imantar todo o sul cearense de ciência e sabedoria, mas, principalmente, trouxe consigo a possibilidade única e redentora de  ampliar os horizontes humanos, dando instrumentos a pobres e desafortunados, apontando o único Shangrilá possível para o Brasil : A Educação. Um país ainda embebido nas distorções do Colonialismo e que , estranhamente, volta a sonhar  com pesadelos que se tinham por superados:  a Escravidão, a perseguição de movimentos libertários e sociais, a chacina de minorias,  a censura, a justiça com exoftalmia, o ar rarefeito e plúmbeo. A Universidade, antídoto de tantos desses males, o reverso desta moeda, sofre o garrotilho vil e previsível. Professores são achincalhados, patrulhados, submetidos a salários aviltantes, impelidos a dar ordens unidas ao invés de aulas.  O Conhecimento será sempre revolucionário, a Academia faz-se   o inimigo natural dos déspotas. E aqui estará ela sempre a apontar, alheia aos sátrapas, aos tiranos e aprendizes de verdugos que a Educação é, sim, o verdadeiro Golden Shower de que a Nação necessita.

                            Tocou-me o coração, nestes dias, o poema do sérvio Miodrag Pavlovicht, quando a URCA, sem relutância e talvez temerariamente, me pôs nas mãos a difícil missão de saudar o nosso agraciado, nesta solenidade. Pus-me a refletir sobre a postura derradeira de alguns personagens da história. O que teria levado o Soldado de Pompéia a manter seu posto, inflexivelmente, mesmo percebendo a chegada inevitável da lava do Vesúvio ?  Que força teria levado tranquilidade  ao último índio Cariri, quando enxotado das suas terras para o litoral,  e percebeu a chamada de Tupã e o fim inevitável da sua raça ? Talvez ambos tenham sentido que era preciso que tudo terminasse para que logo depois tivesse seu recomeço. Ali testemunhavam a vitalidade a cercá-los e  a extinção como simples  continuação do mesmo ciclo, uma mera mudança vital de estação.  O pêndulo da história transita entre memória e esquecimento. Vezes os pinos de luz incidem em detalhes de um cenário, vezes em outro, ao bel prazer dos iluminadores de plantão, mas a história tem seus próprios ciclos periódicos, seus movimentos de rotação-translação. Há, no entanto, visionários, pessoas que entendem a importância inequívoca destes ciclos e fazem-se testemunhas e repórteres desta gangorra vital. Têm como profissão de fé  o manter acesa esta centelha, cientes de que tudo vive, mas que é preciso, cuidadosamente -- como um lírio que se asperge toda manhã -- como disse nosso Miodrag: não deixar que se acinzente  tudo que é rubro, vermelho escuro, branco raiado de paixão.

Tudo que cessa é morte, e a morte é nossa
Se é para nós que cessa. Aquele arbusto
Fenece, e vai com ele
Parte da minha vida.

Em tudo quanto olhei fiquei em parte.
Com tudo quanto vi, se passa, passo,
Nem distingue a memória
Do que vi do que fui.

Ricardo Reis, in "Odes" 

                                   Hoje,   a  Academia, em festa, abre portas e janelas para reverenciar uma destas figuras icônicas, um verdadeiro totem da Memória caririense. Huberto Cabral dedicou  a maior parte dos seus pródigos oitenta e dois anos a acompanhar, registrar e catalogar as histórias oficial e   privada do sul cearense. Poderia, simplesmente, ter aceitado, candidamente, o cair das folhas do outono da existência. Refestelar-se-ia   na cadeira de balanço , envergando o pijama de bolinha como farda, ao chegar àquela idade tão bem definida por Mário Quintana:

“Antes, todos os caminhos iam.
Agora todos os caminhos vêm
A casa é acolhedora, os livros poucos.
E eu mesmo preparo o chá para os fantasmas”

Tomou para si , no entanto, os anseios de um outro poeta visionário, o irlandês William Buttler Yeats, no “Velejando para Bizâncio”:

“’Um velho é apenas coisa irrelevante.
Trapos sobre um bastão ele é na essência,
A menos que a alma aplauda e alegre e cante
Acima dos farrapos da existência”

Simplesmente, Cabral buscou o galho mais alto da árvore da vida e pôs-se a entoar seu canto, enquanto o palácio ia ruindo à sua volta.   E fê-lo  como  uma epifania, sem esperar qualquer reconhecimento ou vantagem quer política, quer financeira. Prestou constante assessoria à maior parte das instituições públicas e privadas  da cidade do Crato, nos últimos sessenta anos. Negou-se, peremptoriamente, a receber cargos e comissões. Manteve-se presidente vitalício do seu próprio partido político: PCG - Partido do Crato Grande. Cônscio da história gloriosa da Vila de Frei Carlos, continua lutando diuturnamente para que o nosso passado heroico tenha a força de iluminar e colorir  o presente meio dégradé e opaco.

A casa era por aqui…
Onde? Procuro-a e não acho.
Ouço uma voz que esqueci:
É a voz deste mesmo riacho.
Ah quanto tempo passou!
(Foram mais de cinquenta anos.)
Tantos que a morte levou!
(E a vida… nos desenganos…)
A usura fez tábua rasa
Da velha chácara triste:
Não existe mais a casa…
– Mas o menino ainda existe.

                                        Manoel Bandeira

                            Cabral foi figura onipresente em todos grandes acontecimentos do Crato, nos últimos sessenta anos. Fez-se cerimonialista eterno dos nossos maiores eventos : Todas as Exposições Agropecuárias; a inauguração da Amplificadora Cratense; a fundação da Maternidade Dr. Teles e das Rádios Educadora e Araripe;  a abertura do Jornal “A Ação”; a instalação do Aeroporto Nossa Senhora de Fátima e do Cine Educadora; a chegada da imagem peregrina de Nossa Senhora da Penha; a alternância dos bispos diocesanos,  o advento do  Museu Vicente Leite. Fez-se ainda um combatente no front da guerra pela implantação da Universidade Regional do Cariri, junto com as irmãs Sara e Irene . Nos incontáveis episódios de sabotagem política contra o município, esteve eternamente vigilante e pronto a pôr os tanques de guerra em campo pela defesa dos nossos pleitos. Como jornalista, tornou-se o repórter mais importante da história do Cariri e também o mais longevo, acompanhando o desenvolvimento do Futebol cratense, dos nossos carnavais mais tradicionais, das nossas festividades  mais populares. Entrevistou os ex-presidentes Castello Branco, Juscelino Kubitschek, Geisel e Sarney; o Papa João Paulo II; a escritora Rachel de Queiroz; inúmeros artistas como Sérvulo Esmeraldo, Bruno Pedrosa, Orlando Silva, Gilberto Alves, Nélson Gonçalves, Gilberto Milfont, Vanderley Cardoso,  Luiz Gonzaga; além de incontáveis ministros e praticamente todos os governadores cearenses nas últimas seis décadas.   Deu assessoria e consultoria  por mais de um quartel de século, de forma sempre voluntária, inclusive negando-se, terminantemente, a receber quaisquer tipos  de subsídios,  a nossas mais importantes instituições: Instituto Cultural do Cariri, Sociedade de Cultura Artística do Crato, Diocese do Crato, Câmara Legislativa, Clube de Diretores Lojistas, Crato Tênis Clube, Clubes de Serviços , Associação Comercial de Crato, Tiro de Guerra, Colégios Pequeno Príncipe e Diocesano , CEJA/Crato, CREDE 18, Rádio Educadora, Jornal “A Ação”, Rádio Araripe.

                            Huberto, dizem os amigos, tem o HD do Crato, meticulosamente registra uma agenda infindável das nossas datas comemorativas. Se o Brasil foi descoberto por Pedro Álvares, o Crato também tem o seu descobridor, coincidentemente também um outro Cabral. Se devemos a Irineu Nogueira Pinheiro o registro de  nossas Efemérides até 1954, o ano da sua partida para o voo celestial, a partir daí as Efemérides Cratenses estão escritas na memória prodigiosa do nosso mais importante jornalista que sequer deu-se ao trabalho de firmá-las em livro. 

No galpão guardamos as enxadas enferrujadas.

 E lá elas esperam a morte, como os velhos nos asilos.

Esta foice não está mais afiada. Este ancinho
já não sabe limpar o cisco do pomar.

Mas não nos desfazemos de nada — é a nossa lei.
No depósito escuro onde repousam escorpiões
está até a chave que não abre nenhuma porta.

                                                                          Ledo Ivo

                            As outorgas de títulos de Doutor Honoris Causa carregam consigo o risco potencial de polêmicas próprio das Academias, onde as opiniões estão sempre em efervescência e a colisão entre elas, no fundo, consubstancia a própria essência viva da Universidade. Este clima, no entanto, não contagia este momento único, o nosso homenageado, criador de quase todas as medalhas honoríficas do município, faz-se, renitentemente , avesso a quaisquer honrarias que ele sejam dirigidas. Ante  quaisquer iniciativas no sentido de laureá-lo, Cabral fecha-se  como Tatu-Bola, fica inacessível como pequi verde. Acredito, no entanto, que o dia de hoje carrega consigo o gosto do fruto de há muito desejado; paira nos cratenses uma sensação de Déjá-Vu, como se  todos nós,  professores, alunos, amigos, estivéssemos  presenciando o momento histórico de uma crônica de há muito anunciada. A revelação de uma profecia que pressentíamos  prestes a eclodir, como a pupa saltando do seu casulo. A Memória são os líquidos fios com que se tecem as frágeis paredes da fortaleza da história de um povo. O guardião deste templo , como uma criança na praia, constrói os castelos que em pouco serão lambidos pelas ondas do Tempo.

O palácio está em ruínas...

Dói ver no parque o abandono
Da fonte sem repuxo...

Ninguém ergue o olhar da estrada
E sente saudades de si ante aquele
              lugar-outono...
Esta paisagem é um manuscrito com a frase
              mais bela cortada...
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Há tão pouca gente que ame as paisagens
              que não existem!...
Saber que continuará a haver o mesmo
    mundo amanhã — como nos desalegra!...
Que o meu ouvir o teu silêncio não seja
             nuvens que atristem
O teu sorriso, anjo exilado, e o teu tédio,
             auréola negra...

Fernando Pessoa ( Mensagem)

                                   Este é o afã frustrante e  desapontador do memorialista: escrever com o giz no quadro negro, enquanto a mão do tempo usa o apagador à medida que as palavras se vão sucedendo.  Vale a pena o esforço aparentemente inútil e  desigual ?  Ah ! mas sobre a superfície do quadro ficarão rabiscos, como uma Pedra da Roseta, escritas rupestres que serão depois desvendadas pelas futuras gerações. Algumas poucas testemunhas, ainda, terão gravadas nos olhos as palavras esparsas da lousa, antes do trabalho esmaecedor  das horas. Jorge Luiz Borges definiu bem esta luta inglória, no seu poema “Fragmentos de um Evangelho Apócrifo” :

“Nada se edifica sobre a pedra, tudo sobre a areia, mas nosso dever é edificar como se fosse pedra a areia...”

                            A Universidade Regional do Cariri, assim, hoje, não reverencia apenas o maior repórter da sua história, nosso mais importante memorialista, uma testemunha viva do Cariri nos últimos sessenta anos. Oficializa-se um grau de Doutor que já lhe tinha sido, por mérito, outorgado pelos  intelectuais e  pela população mais humilde deste Vale . Temos a sensação clara que o nosso Geopark Araripe acaba de descobrir  um fóssil raro de um pterossauro ( o Hubertossauro cabralis)   e, o mais incrível e surpreendente: ele está vivo e lépido, livre das suas pétreas amarras, pronto a alçar voo e contar a novas gerações e a outros povos a saga milenar da sua trajetória.

Onde começo, onde acabo,
se o que está fora está dentro
como num círculo cuja
periferia é o centro?

Estou disperso nas coisas,
nas pessoas, nas gavetas:
de repente encontro ali
partes de mim: risos, vértebras.

Estou desfeito nas nuvens:
vejo do alto a cidade
e em cada esquina um menino,
que sou eu mesmo, a chamar-me.

Extraviei-me no tempo.
Onde estarão meus pedaços?
Muito se foi com os amigos
que já não ouvem nem falam.

Estou disperso nos vivos,
em seu corpo, em seu olfato,
onde durmo feito aroma
ou voz que também não fala.

Ah, ser somente o presente:
esta manhã, esta sala.

Ferreira Gullar

 A casa é a mesma, parece até  a   tapera da Rua das Flores que te acolheu nos primeiros bulícios ,muitos anos atrás. O menino não mudou muito,   é o  pirralho malino de outrora , o guri  de Dona Pia e seu Zé Leite,  com algumas cicatrizes e alguns espólios de guerra. Talvez, por isso mesmo, nem carece gritar “Ô de Casa !”  As portas e janelas defenestrem-se , sem estranheza,  para receber neste momento  o filho pródigo, “depois de um longo e tenebroso inverno” .   

“No meio da charada contemporânea emerge o algarismo original !”

Bem vindo  à sua casa,  

Dr. Francisco Huberto Esmeraldo Cabral !

                Crato, 08/03/2019
                                                                                                  J. Flávio Vieira

Telemedicina

Oh tempora!  Oh mores !  Resolução recente do Conselho Federal de Medicina regulamentou o atendimento médico à distância, a chamada Telemedicina. Laudos de exames , agora, poderão ser feitos inclusive de outros estados, sem qualquer contato dos laudadores com os doentes. Consultas poderão ser feitas por Videoconferência, sem contato direto médico-paciente. A cirurgia robótica, também, acaba de ser regulamentada pelo CFM, sendo permitidas cirurgias comandadas por cirurgiões em outros estados ou países sem que , ao menos, tenham um simples contato físico mínimo com os operados. A decisão, claro, mexe diretamente com o exercício da medicina nacionalmente. Grandes empresas , a partir de agora, tomarão, rapidamente, para si,  a responsabilidade por grande Clínicas de Imagens. Radiologistas e imaginologistas terão seus campos de atuação cada vez mais restritos e precisarão enquadrar-se nos esquemas de grandes conglomerados e corporações, agora sob salário fixo. A novidade, inclusive, rapidamente fez com que todos os radiologistas do Instituto Materno-Infantil de Pernambuco, uma das excelências no Ensino Médico no Brasil, fossem simplesmente postos no olho da rua: o serviço será agora encabeçado por uma grande empresa de planos de saúde que se responsabilizará por emitir os laudos de forma virtual.  Médicos, consultando à distância, interferirão, em pouco, nos mercados locais de Clínica Médica e não será muito diferente com as pessoas que necessitam submeter-se a atos cirúrgicos. A Medicina, a partir da Resolução  do CFM,  globaliza-se, tende mais e mais a ser conduzida por grandes empresas imantadas pelo lucro e não pelo bem estar da população.

                            Eram perfeitamente previsíveis estes caminhos, diante do avanço tecnológico. Hoje a impessoalidade tomou conta do mundo, as criaturas mais próximas estão distantes e as mais distantes, estranhamente, se puseram dentro da nossa casa. A Internet, o Smartphone, o WhatSap, uma infinidade de aplicativos, vêm tornando a vida na terra aparentemente mais simples, prática e rápida. Resolvemos quase tudo com um simples toque no celular : compras de feiras, em restaurantes, em farmácias; reservas de hotéis, pagamentos de contas... Certamente, um dia,  todas essas novidades que já eram tão presentes nos jovens, terminariam por invadir o hábito das novas gerações de profissionais da saúde e os seus clientes da geração do bitcoin.

                            Com mais de quarenta anos como médico, poderia  achar a Resolução do CFM um absurdo, uma afronta à História da Medicina, prenhe de calor humano, de olho no olho, onde a presença simples do profissional carregava consigo um valor terapêutico muitas vezes maior do que a receita que seria, depois, aviada. Acredito, no entanto, que o CFM apenas embarcou na montanha russa. Estes caminhos já haviam se tornado uma realidade fática, apenas agora receberam o seu  aval inevitável. Para novos tempos, novas abordagens médicas ! --- Assim deve ter concluído o órgão máximo da regulação ética da profissão no Brasil. Novas gerações absolverão, tranquilamente, estes avanços tanto da parte dos médicos quanto dos pacientes. Para novas mentes, novas tecnologias !

                            Bem sei que sempre parecerá   parcial e descartável a opinião de um médico de uma outra geração que deveria cuidar de suas artroses e não ficar emitindo pareceres, onde não é solicitado. O grande problema, a meu ver, é que a Medicina precisa tratar um aparelho bem mais complexo que um liquidificador. Os males físicos vêm sempre mesclados, sutilmente, com as obsessões da alma e da mente. A ansiedade, a depressão, a solidão, apesar de todo o avanço tecnológico, são enfermidades que apenas têm grassado junto às pessoas, principalmente nas grandes metrópoles. As pessoas procuram os médicos, muitas vezes, apenas para serem ouvidas, receberem uma palavra de conforto e terem a certeza de que ainda existe gente no mundo. O poder de cura, como a lei da gravidade, é inversamente proporcional ao quadrado da distância.  A Telemedicina talvez não signifique Medicina à Distância, mas Distantes  da Medicina .A  grande questão é que todos esquecem que a Medicina não é uma Ciência, mas  uma Arte.

Crato, 22/02/19

Vó

               

Todo santo dia era aquela peleja. Ariel, revolvendo-se entre lençóis e travesseiros, resistia a levantar. Ainda mais cedinho,  com os olhinhos sebentos de remela e com a necessidade de entrar debaixo do chuveiro, antes de colocar a fardazinha do Jardim da Infância. Fazia-o sempre sob bocejos e protestos, como se percebesse que alguém estava-lhe sonegando os sagrados direitos da meninice: a liberdade de voar, de abraçar o mundo que se lhe defenestrava lubricamente para seu gozo e satisfação. A escola, tão prematura, afastava-o dos pais, do quintal, da peteca, da bola de gude, da rua, do carrinho de rolimã. Certo que , em troca, lhe trazia uma chusma de amiguinhos, mas todos igualmente amputados das amplas e insubstituíveis  delícias da infância. A Tia era legal, cobria-o de coisas interessantes: pintar, brincar, riscar... mas o que parecia chato era aquele ar de obrigatoriedade que transformava, de repente, a mais alegre atividade em mera  tarefa de escola. Mas até Ariel já se acostumara, talvez porque já não existiam mais meninos nas casas e apartamentos, o mundo estava cheinho de velhos com seus resmungos e suas queixas. A escola era o último reduto da gurizada. Agora, o que parecia difícil de se acostumar, era aquele despertar cedinho,  o desajeitado escovar os dentinhos de leite, a tortura da água no lombo, ter que tanger para longe a preguiça inesgotável dos seus seis anos de idade.

                                   Naquele dia, sua sensibilidade de menino leu alguma coisa diferente nos olhos da mãe. Havia uma tristeza contida mas mal disfarçada que lhe vazava nos gestos, na respiração mais ofegante, no sorriso meio forçado e a meio pau. Arrumado, com a fardinha engomada a postos, tomou o mingau ainda na mamadeira, artefato que ainda não abandonara, ao menos em casa. Na escola , diante dos colegas, mostrava-se um rapazinho totalmente crescido e independente. Com a mãe chamando-o, apressada, temendo perder o horário do escritório, tomou da lancheira, pegou a alça da mochila do homem aranha  e partiu para a garagem em busca da motorista que gritava :

                                   --- Vamos, Ariel , Vamos ! Já estou atrasada !

                                   Estacou, de repente e retornou. Abriu a porta do quarto vizinho ao seu, o quarto da Vó Dina. Como  fazia, toda manhã, queria, antes de partir, pedir-lhe a bênção.  Diante dele a cadeira de balanço da Vó, estranhamente vazia. Ali ela passava a maior parte do dia. Pai e mãe , no trabalho, assoberbados e engolidos pelo cotidiano, a Vó tornara-se a  figura mais presente na vida de Ariel. Enquanto fazia crochê, diligentemente  na sua cadeira,  acompanhava o neto que se esbaldava no quarto, depois da volta da escola,  e só parava quando Dina passava a lhe contar as mais fabulosas estórias de Trancoso: o “Cumpade Foiará” , “O Gato de Botas”, “As travessuras de Senhor Reis”. Ariel observou desapontado a cadeira vazia. Lembrou que a mãe tinha contado que Vovó tinha adoecido e estava no hospital tomando remédio, imaginou que já devia ter voltado. A mãe, apressada, dando pela demora do filho, veio da garagem ao seu encontro. Deu com o menino, triste, olhos fitos na cadeira de balanço que já não mais balançava.

                                   --- Mãe, cadê Vovó ?  Ela ainda tá no hospital ?

                                   Estática, como uma presa diante do predador, ela se conteve procurando palavras para explicar que a Vó, agora, tinha virado uma estrelinha e que quando ele visse uma delas riscando o céu, ela era que estava puxando seu fio de crochê. Ariel, sempre tão pronto e atilado,  pareceu confuso , como se alguém tivesse lhe roubado a bolinha de meia. E agora, com quem ficaria brincando à tarde ? Quem lhe contaria as histórias que Vó Dinda contava ?

                                   Antes de sair, foi até à janela , olhou para o azul do céu, como se procurasse um ponto fixo no horizonte. Estendeu a mão para o infinito como se agarrasse a ponta do  fio invisível  do crochê cujo novelo estava longe, bem longe , levado por um Gato sem Botas, por um Rei sem Reino, por um Compadre agora desfolhado:

                                   --- À benção, Vó !

Medicina no Cariri

                                                           Batista de Lima

         J. Flávio Vieira é médico em Crato. É também escritor e pesquisador, já com vasta obra publicada. Nos últimos dez anos, mergulhou na história da medicina no Cariri e produziu uma volumosa pesquisa histórica. As fontes consultadas e o rigor metodológico de que se utilizou dão a impressão de tratar-se de tese de doutoramento. Para isso, a rica bibliografia utilizada e os arquivos do Instituto Cultural do Cariri e da Biblioteca Nacional convencem o leitor de que o autor da obra é pesquisador meticuloso além de escritor de fácil manejo do vernáculo.

         “Dormindo à borda do abismo – a Medicina no Cariri cearense – 1800/1900” é o título da obra. Para chegar à sua realização, J. Flávio delimitou sua pesquisa no Século XIX e fixou-se nas cidades que compõem a parte cearense da região do Cariri. Também enfatizou as pestes que dizimaram populações nessas localidades. Entre essas doenças, destaque para o cólera, seguindo-se a varíola, a febre amarela, a bexiga e as doenças venéreas. Ao mesmo tempo, foi mostrando, ao longo do texto, os médicos heróis que enfrentaram essas pestes em um trabalho de missionários.

         As primeiras vítimas dessas doenças foram os índios que habitavam a região e que foram infectados a partir do contato com os primeiros europeus que chegaram ao Cariri. A partir daí, as grandes secas, com a fome por que passou essa população, tornaram-se porta aberta para a disseminação das pestes. Foi a partir dessas constatações que J. Flávio começou a identificar os primeiros médicos que se dedicaram a salvar esse povo adoecido. Foram abnegados que enfrentaram crenças e meizinhas primitivas oriundas do povo indígena, dos africanos e das influências ibéricas.

         O livro, editado pela Expressão Gráfica e Editora, em 2018, traz 418 páginas de informações comprovadas pela grande quantidade de documentos escaneados e postos em suas páginas. Até as fotografias desses antigos médicos, bem como os desenhos de Reis Carvalho compõem uma iconografia que enriquece a obra. J. Flávio Vieira também apresenta os costumes da época, as sofríveis condições sanitárias das cidades e o choque entre a medicina moderna que chegava e as tradicionais meizinhas de uso pela população. Daí que a aplicação das vacinas era acompanhada às vezes pela polícia diante da desconfiança da população.

         Durante a leitura é necessária uma parada para se refletir na importância do trabalho da Comissão Científica de Exploração que esteve no Crato entre dezembro de 1859 e março de 1860. O olhar médico de Freire Alemão e os desenhos do pintor José Reis Carvalho destacaram-se na leitura feita pela Comissão e chegada aos olhos da Corte imperial. Também as pesquisas de George Gardner, deixadas em livro, merecem destaque. Isso tudo culmina com o “Relatório” do Dr. Antônio Manoel de Medeiros, o grande combatente do cólera no Cariri, herói ainda desconhecido das nossas gentes.

         Por fim, o leitor chega à conclusão de que está diante de um tratado histórico não só em torno da medicina caririense, mas da própria formação social daquele povo. José Flávio Vieira se põe ao lado de Irineu Pinheiro, J. de Figueredo Filho e João Brígido como o quarteto de intelectuais que teceram a rede dos fatos que compõem a história caririense. É evidente que o assunto não foi esgotado, principalmente com relação ao fenômeno místico de Juazeiro. Acontece que dos quatro, só J. Flávio está em atividade. Daí que o leitor curioso põe sob sua responsabilidade, a continuação dessa pesquisa. Para nossa satisfação, sabe-se que ele continua sua garimpagem em torno de um segundo volume.

          

        

A Solidão e suas Cercas

J. Flávio Vieira

“A solidão é agora tão difundida que se tornou,

 paradoxalmente , uma experiência compartilhada.”

Alvin Toffler

                                               Estes tempos  em que vivemos são tempos de cercas, muros e grades. É como se, de repente,  vivêssemos um contrafluxo da onda de globalização dos Anos 80. O isolamento é a pauta do momento na política mundial. Países constroem muros para isolá-los dos seus vizinhos, barreiras diplomáticas são erguidas contra a onda imigratória, fronteiras obliteram-se com medo do terrorismo de viés religioso. Soma-se a tudo isso um tsunami de extrema direita que toma de assalto países historicamente liberais, fundando-se, novamente, as colunas do neonazismo, da segregação racial, da perseguição religiosa, do darwinismo social. A todo esse movimento segregatório , de isolamento,  precedeu-o  um insidioso e permanente ato de retraimento das pessoas. Hoje, a solidão é a pauta do momento nas relações humanas. O Canadá, em 2016, passou a ter a maior parte da sua população morando sozinha. A Dinamarca, a Finlândia, a Alemanha e a Noruega têm quase metade da sua população com um só inquilino por residência. Calcula-se que 15% da população de todo planeta já viva com apenas um morador por casa, percentagem do Brasil nos dias de hoje. Quase a metade dos apartamentos construídos em São Paulo, no ano passado, tem apenas 45 m² , espaço quase que insuficiente para uma só pessoa habitar. E a previsão para 2030 parece alarmante: 75% dos franceses, 60% dos ingleses e 71% dos neozelandeses viverão sozinhos em suas moradas.

                                   Foi-se do tempo em que casar e ter filhos parecia ser o desejo da maior parte da população e quase que um sinônimo de felicidade. Grande parte das pessoas se exime de enfrentar os relacionamentos mais íntimos e duradouros, vezes por questões contábeis, vezes pelo dispêndio necessário de paciência e tolerância, preferem a efemeridade das relações, a cômoda manutenção das individualidades, o amor tipo delivery, o sexo  asséptico dos WhatsApp e das Redes Sociais. A maternidade já não se posta como uma necessidade básica dos casais.  Colocados nas planilhas dos computadores, filhos geram despesas imensas, aborrecimentos inimagináveis, não passam nos cálculos imediatistas do Custo-benefício. Parece bem mais barato e simples outros criatórios como de cães, gatos e demais animais de estimação. Trocou-se a maternidade pelo Pet-Shop.

                                   Há, claro, a irmã siamesa dessa atitude, que vem junto com o pacote comprado : a Solidão. As pessoas sentem-se cada vez mais sozinhas no mundo e já existe todo um mercado direcionado aos solitários de plantão. Conselheiros online, 24 horas disponíveis para conversas, cobrando preços razoáveis por hora: os personal friends. Além do aluguel de um amigo, para as urgências; o sexo pela internet e, no Japão, já existem os chamados Cuddle Cafés, onde é possível pagar para dormir de conchinha com alguém, comprar troca de olhares e até abraços. Por incrível que possa parecer, a tecnologia , que nos faz virtualmente tão próximos, nos une , em tempo real com pessoas de todo o mundo, num só toque do smartphone, por vídeos, por áudios, por fotos; consegue, contraditoriamente, nos afastar fisicamente. Sem o toque, o olho no olho, o beijo, as relações se tornaram também virtuais, distantes e facilmente deletáveis e ressetáveis.

                                   Sem o exercício diário da tolerância por muitos, como mediar de forma humana nas relações mais cotidianas ? Apregoa-se o extermínio de índios, de homossexuais, de migrantes, de pobres, sem nenhum pejo ! Não são dá nossa raça, não os conhecemos ! Vivemos tempos de franco individualismo. Cada um por si e deus (em quem já não se acredita) por ninguém. O isolamento das nações é apenas um extensão da insulação de cada um de nós. Já não nos interessa o outro : nosso único amigo é o refletido no espelho do nosso apartamento de 45m². Quando a solidão bater à porta, compraremos um sorriso na bodega da frente ou  abraçaremos um manequim da loja do shopping. Construímos nossas cercas, nosso muros, nossas grades pontiagudas, totalmente  indevassáveis. Por eles  nada passará, como disse o poeta Carl Sandburg, exceto a Morte, a Chuva, a Solidão e o dia de amanhã.

A Faixa de Maza

                        Não foi uma medida intempestiva, dessas tomadas sem ruminação, sem a demora necessária para que os escolhos terminassem por se decantar no fundo do copo do ressentimento. Maria José foi empurrando a pesada carroça da amargura pelas vielas tortuosas da existência, até que o peso da carga lhe pareceu grande demais para seguir em frente.  O casamento já transpusera as esperáveis crises de quatro décadas e, o mais interessante: nem tinha muito de que se queixar. Clenildo , o esposo, mostrou-se sempre uma pessoa sem muitas ambições. Dependurara-se num cargo

público de uma das secretarias do estado e , de pequena em pequena promoção, chegara à aposentadoria. Recebia uns proventozinhos mixurucas mas que eram suficientes para manter a vida simples de classe média de primeiro degrau. Maza , como o marido carinhosamente chamava, administrava a empresa doméstica do casal, praticamente sozinha, sem ajuda de mais funcionários. Os três filhos já taludos tinham casado e haviam escapado cedo para as bandas do sul do país e lá, seguindo a sina cigana de nordestinos, viviam como pequenos comerciantes, vendendo bugigangas em  feiras ambulantes de cidades interioranas, uma vila a cada dia da semana.

                                               A vida de Cenildo, assim, corria mais para as planícies, sem maiores relevos, sem vales e depressões que lhes trouxessem solavancos. Tirante um porre eventual em alguma festa do ano, uma ou outro salto de cerca durante o percurso no corredor dos anos, Maza pouco tinha do que se queixar do marido. Talvez tenha sido o desgaste natural do relacionamento pelo atrito inexorável dos dias; aquela sensação de que o amor comburente dos primeiros anos tenha consumido todo o combustível  e que agora parecia insuportável conviver com as cinzas e o restinho de carvão que restaram depois da noite de São João. A proximidade de Cenildo, de alguma maneira,  passou a incomodá-la, seus roncos, seus aromas interiores quando ia ao banheiro. Aquelas pelancas, aquelas rugas, aquela luta para o motor de arranque pegar no tranco... Não tinha sido aquele o homem com quem casara apaixonadamente e a quem entregara ardentemente seu corpo na pujança da juventude! Além de tudo, já perdera a capacidade de inflamar-se como antigamente, o tempo umedecera a madeira do seu tesão, os carinhos necessariamente desdobrados traziam consigo um tanto de enfado, como um funcionário que batesse o ponto pelo simples temor de ser despedido pelo patrão.   Maza , em meio ao tédio e à  obrigatoriedade do rito, via-se quase como uma adúltera.

                                   A decisão  dela , assim, não foi intempestiva. Nasceu, naturalmente, do velório interminável do seu relacionamento que morrera, sem sobressaltos, sem acidentes, por mero decurso de prazo. Restara a amizade, a habitualidade, o cuidado , o desvelo, como as batatas que pusera um dia debaixo da fogueira de São João para degustar no outro dia, depois de exumá-las por entre as cinzas. Era gostoso, era doce, mas já não se tratava mais de fogueira. Calmamente, começou a transferir suas coisas para o quarto vizinho do casal. Um peça a cada dia: um vestido, uma calcinha, um sapato, a maquiagem... até que depois de uns dois meses a mudança estava completada.  Cenildo só compreendeu tudo depois do fato consumado. De repente, viu-se só no quarto do casal, meio solitário, mas, também, mais folgado, com mais espaço, nem reclamou. Se ela quer assim, que assim seja, pensou com seus botões.

                                               O passar dos dias, no entanto, os tornou mais distantes. Um já não esperava por outro nas refeições. Conversavam pouco e apenas o estritamente necessário. As palavras eventuais e monossilábicas iam sendo substituídas por uma gestualística, uma espécie de Linguagem de Libras própria.  Cada um sentiu-se imigrante dentro de sua própria casa. O incômodo da presença física de Cenildo, com suas idiossincrasias, substituiu-se pela solidão que ia aumentando, sem cessar, como clara de ovo chacoalhada no cântaro de ágata. Maza, a protagonista da diáspora, entendeu que a troca não se fizera proveitosa. Procurou o marido, pela primeira vez em muitos meses, conversaram antes que perdessem, definitivamente, esta capacidade. Negociaram uma alternativa. As tralhas de cada um permaneceriam em locais separados, mas os dois voltariam a dormir juntos no quarto do meio, uma espécie de Faixa de Gaza. Sabiam que ali se travariam, mais uma vez, as batalhas mais selvagens, os arrufos , os impropérios mais cabeludos, mas que também haveria a volta das primícias dos toques, dos carinhos, da mistura de fluidos e de aromas, de tudo aquilo que, enfim, é construído o tosco edifício da humanidade. A luz, ainda que bruxuleante, voltou a piscar na Faixa de Maza.

Crato, 19/01/19