O docinho de Isabel Virgínia

                                                               Neste finalzinho de ano, minha filha mais nova, Flora, colou grau em Medicina.  Embora o mesmo feito tivesse acontecido com dois outros, anteriormente, Ricardo e Helena, que também seguiram a mesma vocação do pai,  e com a minha penúltima, Denise,  que buscou os rumos do Direito, a alegria é sempre renovada. Lembrei, imediatamente, quarenta e dois anos atrás, quando, no mesmo dezembro, um menino, filho de professores,  cheio de ilusões , olhos brilhantes,  degustava o gostinho de objetivo alcançado, parecido com aquele sabor de doce do leite de Isabel Virgínia. As folhinhas passaram céleres no calendário da vida. Como dizia o nosso Pe. Antonio Tomaz,  hoje: “Os desenganos vão conosco à frente e as esperanças vão ficando atrás”...

                                               Como num estroboscópio, sucederam-me imagens dos primeiros e duros  tempos de luta de um cirurgião geral no interior de um pobre estado do paupérrimo Nordeste. A Residência estafante.  O difícil começo de vida, os sucessos e insucessos. Os plantões davam-nos a certeza de que íamos dissipando o valioso tecido da vida: estávamos sempre de guarda enquanto o mundo palpitava do lado de lá dos nossos portões. Postos na terrível fronteira entre a saúde e a doença, entre a moléstia e o bem-estar,  a vida e a morte, vezes confortava-nos o restabelecimento dos pacientes, outras exasperava-nos a nossa impotência frente à inexorabilidade da velha da foiçona. Antes de reclamar do afastamento inevitável  dos filhos e da família, compreendíamos que, abraçando a Medicina, adotávamos, imediatamente, uma família bem mais ampla e desamparada. Se os proventos não pareciam proporcionais aos esforços, rápido o médico entendia que há outras formas de pagamento bem mais gratificantes e duradouras que o simples tilintar das moedas.

                                               Pensei em tudo isso quando na solenidade observei a mesma sensação de alegria e realização  no rosto de Florinha. E percebi que a corrida estava apenas começando, os ônus e bônus da profissão, como num videogame estão espalhados nas várias etapas futuras deste Mortal Combat. Tantos anos depois, certamente, a minha experiência de vida  tem pouco a ensinar às novas gerações. Mudou o mundo, mudaram os costumes. A nova leva de médicos está profundamente ligada à Tecnologia. Vivemos em tempos de Cirurgia Robótica, de Telemedicina, dos incontestes avanços da Informática e da globalização. Novos medicamentos, novas técnicas, novos instrumentais de terapêutica e diagnóstico subverteram, quase totalmente, o esculápio hipocrático de pé de leito. A relação médico-paciente  ficou mais distante, seguindo a distância regulamentar que se tem inserido entre todas as  pessoas. Como a relação passou a ser mais comercial, o fórum para resolver os conflitos não mais é o diálogo, mas os tribunais , sob a égide do Código de Defesa do Consumidor. O coleguismo nas escolas foi substituído pela competição. Universidades caríssimas formam turmas orientadas muito mais ao mercado do que às almas. A visão social da Medicina , tão preponderante entre nossos pais e avós, foi descartada em alguma lixeira hospitalar. O médico hoje trata as doenças visíveis e observáveis pela imaginologia, já não os interessa as suas causas. Falta-lhes a percepção de que a maior parte das mazelas que acomete o grosso da população de esfomeados do país não é curável pelos medicamentos, mas por ações políticas. Sentem-se e sentam-se no topo da pirâmide e não lhes interessa mudar essa realidade confortável. Afinal, se ali chegaram, acreditam ter sido por mérito pessoal. Como se nessa corrida até o topo, todos tivessem largado nas mesmas condições e alguns já não tivessem, à sua disposição,  escadas e elevadores especiais. Tendo investido muitas vezes fortunas na formação, alguns empenhados no mercado financeiro por trinta anos, o Juramento Hipocrático  da solenidade é mera retórica e formalidade.

                                   Se o arsenal tecnológico evoluiu da água para o vinho, o mesmo não aconteceu com a dor, o sofrimento, a miséria, a angústia, a depressão. Todos eles continuam bem presentes, vívidos e multiplicados. Se novos remédios surgiram,  doenças novas nasceram ou renasceram : a AIDS, a Dengue, a Zika, a Chikugunya, a Gripe, o Ebola,  a Desnutrição, o Suicídio,  o Autismo, a Pobreza-- esse imã potentíssimo de doenças e achaques. As enfermidades criaram marra e  atacam os guerreiros da saúde: hoje os médicos sofrem de quadro depressivos, de suicídios, de doenças cardiológicas bem mais que a população que eles tratam.

                                   Assim, tenho pouco a oferecer aos meus colegas recém formados. Até porque continuo crendo que  o encontro de uma alma com outra alma, de um coração com outro coração tem um poder de cura muitas vezes acima dos medicamentos mais modernos. A sensibilidade social para o médico, no meu entender, faz parte intrínseca da nossa Arte. Uma atividade profundamente humanística não pode prescindir da ética, do desprendimento, da bem querença, do fazer o bem sem interessar a quem. Sem isso, qualquer profissional, por mais habilitado que seja, não passa de um simples técnico, um hábil consertador de fogões ou tv´s, faz artesanato, mas não faz Arte. Como Pedro Nava, entendo que ler Machado de Assis ,Balzac, Manoel Bandeira, na nossa atividade, é tão  importante quanto estudar  nos livros de Cirurgia e de Medicina Interna.

                                   Queria, de coração, passar estas crenças para a geração de Florinha. Mas sei , perfeitamente, que rirão de mim e terão a clara certeza de que estou velho demais, a caminho da demência que já se esconde pelas esquinas e vielas à frente. Essas minhas verdades servirão pouco para vocês. Esqueçam tudo ! Mas lembrem-se :  sejam felizes ! Torço para que vocês também,  daqui a alguns, assistindo à formatura dos filhos, ainda deleitem-se como se lambessem o doce de leite  da nossa Isabel Virgínia.

Crato, 12/12/19      

A Palavra Sagrada

Houve um tempo em que a palavra empenhada carregava consigo força de lei. Não existiam cartórios, tabeliões, reconhecimento de firmas, avalistas. Valia a palavra simples pronunciada, que se firmava no ar como se nas tábuas da lei de Moisés. A honra de qualquer vivente punha-se à prova quando o compromisso oral, aparentemente frágil e  volátil, era pactuado. Os homens diagnosticavam-se como probos e honestos,  utilizando-se a escala de honradez da palavra assentada. Claro que vicissitudes e tormentas, no curso da vida, poderiam fazer com que fosse impossível cumprir os contratos verbais. Talvez, nestes tenebrosos momentos, ficasse ainda mais visível a retidão e a dignidade humanas. Devedores, tantas e tantas vezes, preferiam a morte à desonra. Não raro, por outro lado, assistiam-se a cenas de generosidade por parte daqueles mutuantes que alargavam prazos do pagamento, dispensavam débitos ou reemprestavam dinheiro  para que devedores se soerguessem e, depois, ressarcissem suas dívidas.  Os bancos e os advogados ainda não tinham estabelecido a avidez dos juros e a frieza siberiana das relações mercantis.

                                    Mas um dia, chegaram os bancos, os agiotas , os notários, os cheques  e os protestos. Pessoas precisavam de um empréstimo e já não mais procuravam o compadre, mas o gerente. As casas comerciais passaram a desconfiar dos clientes. A venda a crédito dispensou a cadernetinha do bodegueiro, substituindo-a pelo papagaio. A palavra empenhada perdeu sua notoriedade e começaram a pulular os malacas, os velhacos e os malandros. A retidão perdeu a sua importância e a sabedoria, a trapaça, a astúcia encheram-se de magnetismo e de   glamour.  Os comerciantes, rápido, desenvolveram um serviço de inteligência próprio, uma espécie de SPC e compartilhavam experiências e histórias de velhaquice entre si. Começaram, também, a exigir referências nas compras a crédito e nos empréstimos bancários.

                                   Essa é uma história de  um comerciante do Crato, oriundo, como tantos e tantos outros, das terras de Jardim. Homem sério, positivo, ainda da geração da palavra sagrada.  Um dia chegou na sua loja, um fiscal do Banco do Brasil, que tinha como função tomar informações pessoais junto a pessoas ilibadas e referenciadas pelos próprios clientes.

                                   --- Seu Chico, por favor, sou fiscal do Banco do Brasil e queria lhe pedir algumas informações sobre um cliente. O senhor conhece o Sr. Bernadino Fogaça ?

                                   O experiente comerciante lembrou imediatamente do Foguinho, como era chamado. Velhaco de carteirinha, era daqueles de quem os comerciantes do Crato tinham medo de vender até a vista.

                                   --- Foguinho?  Conheço demais! É gente da casa!

                                   --- Seu Chico ele é um bom pagador?  Cumpre com suas obrigações ?

                                   --- Olhe, meu amigo ! Eu só lhe digo uma coisa: na época de inverno bom, ele não paga a gente vivo não, agora em ano de seca, eu não sei informar ! Pode até ser !

                                   Seu Chico tinha um fornecedor de sola, de longa data. Um tal de Filismino Varjota. Morava em Parnamirim, no Pernambuco. O certo é que Filismino, em uma de suas viagens,  fez uma proposta de empréstimo no Banco do Brasil e o colocou como informante. O fiscal do banco, novamente, foi ter à sua porta.

                                   --- Seu Chico, tudo bem? Sou do Banco do Brasil e queria lhe pedir informações sobre um cliente que nos fez uma proposta de empréstimo. Filismino Varjota, o senhor conhece?

                                   --- Conheço demais. Gostava muito dele! Rapaz bom ! Pena que tenha morrido ainda novo !

                                   --- Morrido, seu Chico ? Quando ? Pois semana passada ele esteve lá no Banco e parecia tão saudável !

                                   --- Pois é ! Eu também me admirei. Naquele mesmo dia,  ele passou aqui e me disse que estava aperreado e me pediu para adiantar os duzentos contos de réis que ia receber do empréstimo do banco. Ele me disse que viria pagar terça feira passada como sem falta e, lembro como hoje, disse assim: Eu só não venho pagar terça, escreva aí: se eu estiver morto ! Eu emprestei!  Hoje já é sexta e ele nada ! Morreu, coitado ! Só pode ! Vou mandar celebrar uma missa na sé na intenção da alma dele! Coitado !

Crato, 29/11/19

                                  

Espinhosa em Matozinho

Toda cidadezinha interiorana que se preze tem lá os seus filósofos de pé de calçada. Forjados nas lidas do tempo, temperados na estrada da vida, eles vão, dia após dia,  criando uma filosofia própria e particular, capaz de trazer luz em momentos de maior perplexidade. Em Matozinho, isso não era diferente e o maior deles, o mais consultado e reverenciado, tratava-se de Tutu Espinhosa. O homem viajara por Seca&Meca, trabalhara na marinha mercante, singrara por muitos mares e só quando aposentou a âncora e o anzol resolveu voltar para Matozinho. Barbas brancas, gestos medidos milimetricamente, Tutu tinha uma incrível paciência na arte de escutar. Vezes acreditava-se que o homem sofria das oiças ou era meio lesado , como se tivesse fumado maconha quiabada. Matutava ao ouvir os problemas que lhe chegavam ao oráculo e só depois de muitos minutos saltava com a resposta que, em geral, tinha precisão cirúrgica e saía de uma comparação objetiva e pragmática, bem difícil de ser contestada.

                                               Espinhosa morava sozinho em uma casa simples na saída para Bertioga. Tivera muitas mulheres, segundo consta ( uma em cada porto), mas , com o peso dos anos, terminou por decidir carregar o fardo só. Dizia sempre: Já que algumas vieram antes e, depois de comerem a coalhada, foram embora, não é justo arranjar alguém agora pra beber só o soro !

                                               O certo é que Tutu funcionava como um conselheiro em Matozinho. Suas soluções aos problemas mais complicados passaram a ser registrados nos arquivos linguísticos da vila, passando de geração em geração. Inclusive terminaram por criar uma certa jurisprudência, uma espécie de Suna, sacados em outras situações similares.

                                               O velho Pedro Cangati, possuidor de uma récua de filhos, escolheu o mais inteligente para ir estudar na capital. Resolveu dar diploma ao menino e justificava a iniciativa, sem nenhum pejo: Vou formar esse menino advogado que é pra ele sustentar eu e minha mulher quando a gente estiver velhinho e sem mais poder trabalhar. Tutu elogiou a iniciativa  mas  os dissuadiu da expectativa.

                                                --- Seu Pedro, formar filho é uma coisa especial. Mas cuidem vocês mesmos de arranjar escapatória pra velhice, viu ? Tirem o cavalinho da chuva! Tu já viu, alguma vez nessa vida, passarinho novo dando comida em bico de passarinho velho ?

                                               Tutu foi responsável pela melhor definição dada a um político de Matozinho.  Cocisfran Medanha lançara-se candidato a prefeito uns três anos antes do pleito. Zoadava pelos cantos das ruas, prometia mundos e fundos. Não perdia qualquer evento : renovação, aniversário, quermesse, entronação de santo, velório. Fez-se especialista em pagar pequenas promoções: rodadas em mesa de bar, bolas de futebol, velas para procissões. Carregava em um dos bolsos notas de dois reais e no outro de cinco ( cota máxima de patrocínio que estabelecera).Nunca dava um não.  Qualquer pendência maior, fazia quebra de asa, protelava para datas mais longínquas. Os eleitores  perceberam, rápido, suas maquinações: muita fumaça e pouco fogo. Perguntaram ao nosso filósofo um diagnóstico de Cocisfran e a conclusão não poderia ser mais concisa e exata:

                                               --- Olhe! Cocisfran é uma soca-soca toda especial. Com ele não se mata passarinho. Ele só tem a espoleta! Não tem pólvora nem chumbo !

                                               Quinca Jurumenha , já entrado na oitava década, enviuvou. Nos primeiros meses, o velho murchou, retraiu-se, parecia que ia seguir , em poucos dias, os passos de D. Minervina. Depois de uns seis meses, no entanto, tirou o fumo da lapela, criou marra , cobriu-se de perfume e talco Rossi e partiu para a luta e para caça. Logo, logo, encontrou uma pretendente de uns dezesseis anos que se botou pra cima de Quinca como o boi botou em Mestre Alfredo. O capim novo caiu no cocho de Jurumenha como mel em beiço de diabético e o velho se assanhou. Criou sustança nas canelas, apaixonou-se e marcou casamento. Os familiares tentaram, a todo custo, mostrar para ele os perigos inequívocos da empreitada. “Ela quer é tua pensão, Quinca! Acorda !Salta desse barco, seu maluco!” O noivo, no entanto, pensou com sua braguilha: E pra que diabos mesmo eu  quero essa pensão ?  Pra deixar pra quem , pra gastar com coroa, com vela de sete dias e missa de corpo presente ? Perdido por um, perdido por mil !  Pelo sim, pelo não, Quinca resolveu consultar o experiente Tutu. Procurou-o e informou a situação. Casamento marcado com menina de dezesseis anos, ele com oitenta e lá vai pedrada. Que que tu acha, Tutu ? Espinhosa ruminou um pouco, com os olhos fitos no telhado e, depois de alguns minutos , matou a charada.

                                   --- Quinca, tu entrou agora mesmo no açougue de Ramon. O homem matou um boi erado. Logo na frente do balcão ele botou a cabeça do bicho para vender. Mais atrás a carne traseira tá exposta nos ganchos. Logo mais atrás, no fundo, a parte dianteira e, finalmente, lá no fundo da quitanda, dependurada num cantinho, bem longe, a rabada. Pois tu tá mais ou menos assim, Quinca, nesse momento.

                                   --- Assim , como? --  Quis saber o projeto de noivo.

                                   --- Desse jeitinho, Quinca. De frente de tu, bem pertinho, o chifre facim danado de pegar. Lá longe, bem longe, difícil de botar a mão como o diale, a rabada. Tu tá muito mais perto das pontas do que do rabo. Desse jeitinho, homem de deus !

                                   Semana passada, na TV da praça de Matozinho, estava passando um programa eleitoral. No meio apareceu Ciro Gomes. Falou bonito danado, com uma facilidade de camelô de feira. No meio, no entanto, do seu conversado, começou a lascar o pau em todo mundo: no presidente, no ex-presidente, nos prefeitos, nos senadores, nos deputados, no padre, no bispo, nos vereadores,  no papa, no pastor, no síndico do prédio, na polícia, no exército, num passarinho que passou tirando fino na careca dele. Todos na praça comentavam a desenvoltura do político: desarnado, palavra fácil, discurso aprumado, entonação de locutor de FM. Alguém, da roda, então, resolveu perguntar a Tutu o que ele achava do Ciro Gomes. Nosso filósofo sintetizou :

                                   --- Cabra inteligente da peste! Devia ser mascate. O difícil para política é que ele tem labareda demais e extintor de menos.  O problema dele é um só: ele sabe acender a broca  nos quatro lados da roça, mas esquece, sempre, de antes, fazer os aceiros.

Crato, 21/11/2019