A Baixa Costura de Matozinho

D. Tudinha Catonho , contam os mais erados de Matozinho, teria sido a primeira costureira a se estabelecer, profissionalmente, na vila. Eram tempos em que as roupas ainda precisavam ser costuradas artesanalmente. Clientes compravam peças de pano nos mascates ou armarinhos da cidade e levavam para a costureira preparar vestidos para as mulheres e calças e camisas para os homens. Ainda não havia chegado a imposição da moda, trazendo a variedade de estilos e a necessidade de trocar as vestes antes que se rasgassem e puíssem miseravelmente. O sortimento de tecidos, a maior parte puxada a  algodão,  também contava-se nos dedos das mãos: morim, chita, brim e popeline,  e só alguns mais remediados, nos fins de ano, compravam seda ou cambraia de linho para missa do galo. Os sapatos dos meninos e meninas adquiriam-se com dois ou três números maiores, preenchiam-se os bicos com algodão que se esvaziando, pouco a pouco , à medida que as crianças iam crescendo.

                            O certo é que D. Tudinha terminou sendo levada ao Corte & Costura por extrema carência local. No início da vila,  não havia uma só matozense com habilidade para a arte e ela , naturalmente, abraçou a causa.  Viúva, viu nas linhas, agulhas e carretéis, a possibilidade de alimentar a récua de sete filhos menores que  se entaramelavam , toda hora, nas suas pernas.  A necessidade fez o peixe pular fora do aquário. O diabo é que, a bem da verdade, D. Tudinha nunca tivera a mínima vocação para a costura. Armara-se, é certo, de uma velha máquina Singer, ainda movida a munheca e, dia e noite, com uma disposição de mãe que deseja salvar a ninhada, ouvia-se, ininterruptamente o nhoc-nhoc-nhoc do mecanismo. No que tange à pouca perícia de nossa modista, havia quase que um consenso: o grande problema  não dizia respeito à costura em si, mas ao corte. Manejava mal a tesoura, a trena e o abridor de casas. Faltavam-lhe aulas de geometria.

                            O certo é que suas peças viraram folclore em Matozinho. Camisas com uma manga maior que a outra; calça com uma perna boca de sino e a outra skinny; bermuda masculina com a braguilha pra trás; paletó pegando marreca, justificado como a última moda em Paris;  calção de menino com ri-ri de lado, segundo ela para evitar enganchar no pinto, na hora do pipi.

                            Fubuia, o cachaceiro da cidade, contou no Bar do Giba que soube, recentemente, que o grande  Pierre Cardin, mestre da alta costura da França, estava vindo a Matozinho para conhecer e aprender com D. Tudinha. Segundo ele, tudo aconteceu quando soube de uma batina que nossa costureira tinha feito a pedido do Pe. Arcelino.  Tudinha , utilizando todas as técnicas do antropofagismo , misturara muitas formas, grifes  e tendências.

                            --- O Cardin se encantou com a obra de arte da batina. A gola era de palhaço de circo. A parte de trás , tinha uma capa, parecendo um fraque de maestro de orquestra. As mangas apresentavam duas ombreiras grandes, como uns trampolins, e, nas beiradas,  caindo penduricalhos em cascata, copiadas, certamente, da farda de algum general de carreira. Na frente, a batina tinha  uma centena de botões e amarravam-se, do outro lado, com umas argolas de pano,  inspiradas, com certeza, nas calçolas de Maria Justa lá da Boite Sorriso da Noite. Na cintura, havia um cordão de São Francisco, grosso como corda de ancorar navio. A partir da cintura, a batina não caía em formato de saia, mas transformava-se em calça que terminava no meio da canela, mostrando os cambitos finos de Pe. Arcelino, brancos como hóstias  e contrastando com umas meias roxas, tipo semana santa,  que subiam de canela acima como cobra engolindo caçote. Cardin precisa ver isso pessoalmente, jamais a alta costura vai ser a mesma, depois da batina de  D. Tudinha !

                            Segundo Fubuia, Pe Arcelino terminou por desistir de usar a indumentária. É que , na rua, não tinha sossego, por onde passava o povo derrubava-o, tirando medida, batendo foto, para encomendar uma peça igual.

                            Semana passada, os matozenses estavam aguardando o governador do estado que prometera vir à cidade, para a inauguração de algumas obras do prefeito Sinderval Bandeira. Na praça, uma grande comitiva aguardava Dr. Francalino Candeal. O homem, recentemente, sofrera um grave acidente de carro e, comentava-se, ficara bastante avariado depois do ocorrido.

                            De repente, a sopa que fazia a linha Matozinho-Capital, parou defronte à praça. O primeiro a descer foi um homem de paletó, tudo encurvado como se fosse apanhar alguma coisa no chão, torto , andando com dificuldade e portando uma enorme corcunda, em feitio de mochila , nas costas. Sinderval adiantou-se e o abraçou efusivamente:

                            --- Meu Governador ! Bem vindo a Matozinho !

                            Só então percebeu que se tratava , na realidade, do juiz de direito Onefasto Pereira. Sinderval tomou um susto danado.

                            --- Dr. Onefasto, me perdoe! Eu o confundi com o governador. Mas  o senhor , que eu saiba, era todo linheiro como uma taboca. Que diabos aconteceu ? Foi um ramo? Caiu dum avião?

                            Onefasto, com a cara de poucos amigos, retrucou:

                            --- Teve nada não! Continuo o mesmo, prefeito! Foi o diabo dum paletó que encomendei a D. Tudinha! Pra andar dentro do bicho é preciso um contorcionismo danado. Coisa de dá nó cego em cobra de cipó.

13ª Empeleita de Hércules em Matozinho

                                               Outubrino Milhomem , mal assumiu  a primeira e única delegacia de Matozinho investiu-se , imediatamente, de ares e atitudes bélicas e napoleônicas. Solene, de pé ante a soldadesca composta de um batalhão de três soldados rasos: Severo, Cupertino e  Mascarenhas, rugiu forte e destemperado:

                                               --- Matozinho virou uma Amsterdam ! Aqui tem mais boca de fumo do que em Medellín ! Vou mostrar pra vocês como acabo com tudo quanto é maconheiro desta cidade ou não me chamo de Outubrino Milhomem !

                                               A cabroeira, imediatamente, percebeu a 13ª Tarefa de Hércules que Outubrino terminara por tomar para si. Aquilo era missão não para um Outubrino mas para  Milhomem.  A cidade vivera sob a égide da fubuia e da meropéia por muitos e muitos anos. Caboclo melava o bico, puxava um torrado, acendia um boró desses de escorar carroça . Todos  , de tão comuns na vila, nem eram tidos como vícios, nem sujeitos à declaração obrigatória em confessionário.  Nos anos 70, no entanto, alguns estudantes mais abastados que tinham ido estudar na capital, trouxeram uns cigarrinhos diferentes, cheios de ciência que os faziam rir como se alguém os tivesse cutucando no vazio. Aos poucos a coisa pegou, apareceram, como era de se esperar, comerciantes do ramo e uma garotada aderiu com facilidade à nova onda. Reuniam-se , à noite, perto do açude do Sabugo, debaixo de um grande juazeiro que mantinha consigo os mistérios do sobreviver e do verdejar mesmo nos períodos mais tórridos do ano. Os samangos Severo, Cupertino e Mascarenhas pensaram com seus cassetetes  as razões daquela infuca desnecessária de Outubrino. A turma do fumacê era tranquila: nunca se soube de confusões , violência ou distúrbios causados por ela. Riam, gargalhavam, contemplavam demoradamente a natureza ao redor, falavam uma língua própria , um dialeto meio inteligível , desconfiavam os milicos que criado para passar rolé nos curiosos e na polícia. Mas só ! Comentaram até depois suas opiniões com o delegado, mas esse deu brabo,  e, num cangapé, vociferou:

                                               --- O quê ? Vocês são doidos ? Tão de moitim com  esses bandidos ? Bob Marley foi quem trouxe a desgraça pro mundo ! Foi ele o primeiro maconheiro ! Pois aqui vou arrancar todos os cabelos de pavio de candeeiro dos amigos dele ! Peguem seus bagulhos e vão pra Jamaica ! Não fica um maconheiro em Matozinho e se eu descobrir que tem samango acobertando crime, jogo também no xilindró, joviu ?

                                               Já na primeira semana do mandato, Outubrino reuniu sua força tarefa e cavalgou, tardezinha, para o açude do Sabugo. Deixaram os cavalos mais afastados e saíram rastejando até próximo ao famoso juazeiro, o ponto de encontro da turma do fumacê. Divisaram, de longe, todos eles. Passavam o boró de mão em mão numa grande roda e falavam palavras ritmadas que saiam com uma preguiça danada das línguas meio trôpegas, como se estivessem comendo mingau de carimã e conversando. Luneta, Xiaba, Carnegão, Tota Bocão, Cafuringa, Cacildo Barata, Ziló de Luri. O cerco funcionou a contento, apesar de contar apenas com três militares, e não houve resistência, apenas um breve protesto de Luneta:

                                               --- Oxe ! Quebre o barato, não ! Cortar lombra é pecado, viu ? 

                                               A Turma do Sabugo foi conduzida em cana para a delegacia de Matozinho, num trabalho danado de ataia-arreda. Ficaram todos dentro de uma cela de espaço exíguo. Não havia condições de dois dos presos pensarem ao mesmo tempo : não cabia. Descobriram que Ziló de Luri  tratava-se de um menor e o liberaram meio a contragosto. Ele era irmão de Xiaba e, assim, a guarda se conformou: já tinham um representante da família no xadrez.

                                               No outro dia, a tia de Xiaba, chorosa e envergonhada,  chamou Ziló e o pediu para levar um prato com comida para o sobrinho. Aquela situação a constrangia como familiar e como Filha de Maria  e Ministra da Eucaristia.  Tinha, inclusive, conseguido um emprego de motorista para Xiaba, com algumas freiras amigas e, imaginou que, com as boas influências, ele já teria abandonado há muito tempo aquela vida de pecado. Ziló recebeu o pacote, um prato com o baião de dois, coberto com outro e amarrado com um pano  e partiu para cadeia. Antes partir, deu umas nargadas num boró que tinha sobrado do dia anterior, para não chegar lá de cara. Entrou no portão principal, deu com Severo que estava de guarda e , sério, informou:

                                               --- Gostaria de falar com o senhor Ormecindo Gomes de Carvalhal que está hospedado aqui !

                                               Severo, fazendo jus ao nome, replicou que não existia aquele vivente com nome de embaixador preso ali,  não.  Lá de dentro, Xiaba já ouvira o soar do seu nome pomposo e , ciente que tratava-se de alguém da família,  mandou seu grito de guerra, como um silvo:

                                               --- Iuriuuuuuuuuuuuu !

                                               Após a verificação cuidadosa da encomenda , Severo permitiu a entrada de Ziló. Ao vê-lo, Xiaba já sem os efeitos paranormais do dia anterior, preocupara-se com a repercussão junto às freiras, suas empregadoras e quis saber se a notícia já batera no convento:

                                               ---- Ziló, meu irmão, e aí : as gauças já se ligaro  ?

                                               À tarde, Outubrino em atitude de general alemão, entrou na cadeia e , passando diante da cela se onde espremiam Xiaba, Luneta, Carnegão, Cafuringa, Cacildo Baarta e Tota Bocão, falou alto, ríspida e pausadamente, sem olhar para dentro, cuspindo toda sua autoridade:

                                               ---- Eu, se fosse juiz, pegava todos esses maconheiros de Matozinho, dava uma surra de cipó de mufumbo e, depois,  mandava enforcar um por um !

                                               De dentro da cela veio aquele coro que parecia ensaiado, demonstrando toda a inviabilidade do ardente desejo outubrínico:

                                               ---- Mas num éééééééééééééééé !

Crato, 22/10/19

O Casarão, o Menino, a Luz

“A casa onde eu nasci, embora já não seja
minha, permanece intacta em mim como a
escultura de uma caravela em uma garrafa:
uma casa dentro da memória.
Nunca mais foi como aquele o cheiro dos
lençóis limpos nem o aroma das comidas,
a música das vozes amadas e o crepitar
das lareiras, nunca mais a mesma sensação
de acolhimento, nunca mais pertencer a
nada com tamanha certeza.”

Lya Luft

                                   Impregnado do doce cheiro dos engenhos; imantado do verde dos canaviais; inebriado da paisagem que se lhe abria sensual à sua frente, em 180º ; atropelado pela sinuosidade da chapada que se desenhava à distância; contorcendo-se como a imburana de cambão que se imolaria, logo mais, para a talha, num  novo gênesis; a vida, desde a mais tenra infância, sempre se lhe apresentou como uma aquarela. E o menino da Bebida Nova permaneceu incólume, impassível à passagem dos anos, mesmo quando o invólucro foi sofrendo a oxidação dos dias e das horas. Como  um fóssil que se tivesse mantido vívido e mutante, imune às amarras da mineralidade.  

                            O menino Sérvulo Esmeraldo guardou, carinhosamente, por toda sua existência,  aquele quadro que se lhe debuxou aos olhos, quando, engatinhando, foi desvendando os mistérios daquele universo que se espichava para além do casarão da Bebida Nova.  Os anos passaram-se céleres, o artista bebeu das águas do Mucuripe, degustou as esquinas as Sampa,  subiu as escadarias do Sacré- Coeur. Outros horizontes se desdobraram à sua frente: lúdicas paisagens delineadas pelo concreto, esmerilhadas por poetas da forma. Num frenesi , o artista saltitou da gravura para a escultura, experimentando novas formas sensitivas de aflorar a beleza, criando um mundo próprio , uma nova forma de enfocar a vida e o mundo, com um olhar oblíquo,  transversal. O pássaro que , como uma ave de arribação, volitou pela Europa e pelo Sudeste, um dia fez a viagem de volta. Faltava-lhe luz.  E aos poucos, viu-se refazendo o milagre criador do Fiat Lux. Pontilhou Fortaleza com mais de quarenta grandes esculturas públicas, impactando logradouros, praças e ruas. Obras que ali se postam vivas e desafiadoras . Vezes embevecendo, vezes revoltando , outras incomodando... nunca inertes ou engolidas pelas paisagens à sua volta.

                            Um dia o menino encantou-se. Talvez, brincando de esconde-esconde,  tenha subido uma frondosa timbaúba, ou se enfurnado na mata da Coruja. Conheceu outras línguas, outros povos, outras culturas, mas nunca, por um só momento, conseguiu se afastar do Crato. E é a sua querida  cidade, script, palco e cenário de toda sua vida, que agora prepara a festinha de aniversário do menino. Vamos apinhar nossas ruas com  seus brinquedos; caiar o velho casarão para as festividades; dá-lhe o presente de um Museu Vivo, a céu aberto, ali :   princípio, meio e fim  de uma história lúdica e gloriosa.

                            O menino continua a ensinar que na vida, como  na arte, tudo se limita ao leve equilíbrio entre a luz, a sombra e o movimento...

Crato, 01/11/2019