Um Sérvulo sem Servidão

 

 

“Uma obra de arte deve levar um homem a reagir, sentir sua força,

começar a criar também, mesmo que só na imaginação. 

Ele tem de ser agarrado pelo pescoço e sacudido;

 é preciso torná-lo consciente do mundo em que vive,

e, para isso, primeiro ele precisa ser arrancado deste mundo”

Pablo Picasso

 

                                                                                

                        Lembra aquele garoto que colocava o pássaro ferido debaixo de uma cumbuca e batia, ritmicamente, na intenção de reanimá-lo, de trazê-lo de volta à vida ?  Pois a Arte tem justamente a mesma pretensão daquele guri. Crescidos,  jogados no ruge-ruge da vida,  vamos embotando a nossa vista para a diversidade incontável do mundo e começamos a enxergá-lo apenas numa única direção. Perdemos aquela certeza infantil de que a realidade é um caleidoscópio que muda a cada fração de tempo. Passamos a compreender o planeta como estático, paralisado. O artista guardou consigo os olhos da infância e tem uma visão em trezentos e sessenta graus, consegue entrever a realidade por ângulos diversos e inusitados. Ele nos coloca debaixo da sua cumbuca e, em toques rítmicos, busca nos despertar da nossa letargia, da ação do curare cotidiano. A Arte é essa ducha fria e reanimadora contra a aparente normalidade/imutabilidade da vida.

                   O Centro Cultural do Cariri Sérvulo Esmeraldo, neste último 24 de  agosto, inaugurou a mais bonita e completa Exposição que já desembarcou no Cariri : “Esse é Sérvulo Esmeraldo”. Ela comemora os 95 anos de um dos mais importantes artistas plásticos brasileiros, do Século XX, cratense da gema, criado no sopé da nossa Chapada do Araripe, cujos relevo, verdor e fontes se fizeram a seiva que alimentou sua Arte  durante toda  existência. A Exposição, que permanecerá aberta ao público até abril do próximo ano, é a mais completa que já se fez do artista e tem a curadoria de Dodora Guimarães, incansável batalhadora pela memória de Sérvulo.  

                   A visita é obrigatória a todos aqueles que desejarem conhecer os outros ângulos possíveis da vida que freme ao nosso redor. Será possível acompanhar Sérvulo em todas suas fases, uma obra gigantesca que passou do figurativismo, à Cinética, ao geométrico-construtivismo, aos excitáveis; ciclando da pintura, à xilogravura e à escultura ( essa , talvez, a sua linguagem de maior impacto e maior contributo para a Arte mundial).

                   O comum dos viventes se surpreenderá com o vanguardismo das obras que lhe tocarão os olhos. Acostumados todos com o figurativo, com a paisagem, com a reconstituição fotográfica da natureza, no primeiro momento, poderá nos bater aquela sensação do boi olhando para lua. É que Sérvulo nos leva a perceber a realidade em ângulos novos.  A todo instante, vai rodando o caleidoscópio. Ele ensina que é  preciso reeducar nossos sentidos para as novas perspectivas que se abrem , pois a Arte não é para ser compreendida, mas sentida. Na Arte, como na vida, a principal lição que brota das suas obras é que tudo, em verdade, são nuances de Sombra e de Luz.

                   Dos artistas brasileiros,  Sérvulo foi, certamente, um dos que mais entenderam que a Arte deve fazer parte da vida comum e do cotidiano das pessoas. Espalhou esculturas gigantescas pelas cidades, principalmente em Fortaleza e aqui no Crato, como intervenção na paisagem natural, criando verdadeiros museus públicos urbanos, espelhando outras visões e dimensões possíveis de serem vistas e apreciadas.

                   Sérvulo deixou o Crato, fisicamente,  aos vinte e cinco anos, morou em São Paulo, em Paris mais de duas décadas e, na maturidade, fixou-se em Fortaleza. Sua alma, no entanto, nunca se afastou, um milímetro que fosse,  da Bebida Nova. Para ser universal , ele sabia, é imprescindível olhar o mundo com o filtro regional.

                   Todos são convidados a visitar a Exposição estupenda de Sérvulo no Centro Cultural. Alguns sairão encantados, outros , simplesmente, não apreciarão, mas, o mais importante:  ninguém sairá dali com os mesmos olhos embaçados,  depois de receber o colírio artístico contra a servidão ( Viva Sérvulo!) , a  paralisia, o empalhamento, a apatia, o curare entorpecedor  da aparente Normalidade.  Vamos con(ferir)  ?

 

J. Flávio Vieira

                    

Crato, 30/08/24

 

Batendo piaba

 

 

Não há nesse mundo quem entenda mais de economia do que uma dona de casa. A capacidade de fazer render cada centavo do minguado salário do brasileiro é uma arte perfeitamente feminina. A paciência de comparar preço de bodega em bodega, de vasculhar marcas em busca das mais em conta, de fuçar promoções e descontos, a resiliência de enfrentar filas quilométricas  nos queimas, só mesmo as mulheres têm essa habilidade. Talvez porque são elas , justamente, as mais assediadas pelas campanhas de publicidade, principalmente nos itens direcionados à beleza e à vaidade pessoal. Aí precisa puxar daqui, esticar dali, para caber tudo no orçamento.  Os homens, em geral, pecam pela impaciência e não se dão ao luxo de medir e pesar os preços das etiquetas, compram o produto que procuram na primeira loja que encontram. Nós não pedimos menos !  O comércio sabe bem disso e desenvolveu uma grande arte contorcionista de negociação com suas clientes, afinal são elas as maiores compradoras, basta ver , por exemplo, a compra de itens como sapatos, roupas, perfumes, maquiagens, shampoos, cremes... se dependesse só dos homens não haveria mais loja aberta nos centros da cidade.

                   Nas gerações  anteriores, então, essa capacidade era bem mais visível. É que os tempos eram mais bicudos e cada desconto conseguido , por menor que fosse, ajudava a fechar as contas de final de mês. Não se tinha qualquer amparo social, velhos não se aposentavam, doentes não recebiam benefícios, não existia carteira assinada,  muitas vezes, então, a distância entre a vida e a morte, a fome e a bonança,  o bem estar e a miséria dependia do quanto de mantimentos se guardava no paiol de casa. Era, assim, muito comum nossas avós receberem a pecha de unhas de fome, de mão de vaca. Minha mãe, professora , recebia um parco salário e, mesmo assim, ainda conseguia alimentar uma poupança, mensalmente. Minha avó paterna, Senhorinha, tinha a fama  de fominha na família. Diziam que reclamava dos leiteiros da fazenda porque, todo dia, tiravam um novo cipó de marmeleiro para tanger os burros. Orientava que deviam guardar o cipó para usar durante toda a semana. Quando perguntavam o porquê , explicava:

                   -- Cada cipó desses que vocês tiram, daqui a um ano,  vai ser uma vara. Já  dava para fazer uma cerca daqui da Lagoa dos Órfãos até o Junco, se vocês não vivessem nesse arranca-aranca !

                   A famosa Lagoa que deu nome à fazenda, segundo contam meus tios, num ano de seca estava praticamente na lama, batendo a piaba como se diz. Meu avô orientou os moradores a pegarem os últimos peixinhos antes que morressem por falta d´água. Segundo contam, no segundo dia, minha avó protestou:

                   --- Cuida, Vicente ! Do jeito que vai , vão acabar com a lama toda da lagoa ! Não vai sobrar nada ! Cuida !

                   Sem nossas ministras da economia doméstica, a humanidade teria sobrevivido à hecatombe nossa de cada dia ?

 

Crato, 09/08/24

A última curva da estrada

 

 

J. Flávio Vieira

 

“A morte é a curva da estrada,
Morrer é só não ser visto.
Se escuto, eu te ouço a passada
Existir como eu existo”

F. Pessoa

                               Difícil conviver com a inexorabilidade da impermanência. Imaginar que construímos, a duras penas, nossa pequena cabana de palha e que, mais dia menos dia, será levada pela primeira lufada de vento. Este, certamente, é o maior drama da existência humana, aquele que alimentou todas as correntes filosóficas, a construção dos mitos, o soerguimento das religiões. Impossível se conformar com o percurso fatal do pó ao pó, sem ao menos algumas estações intermediárias. Por paradoxal que possa parecer, neste ponto, Ciência e Religião (tão antagônicas sempre) se tocam. As religiões   dão-nos o bálsamo da reunião  física quando do Juízo Final , ou da possibilidade de Reencarnação, quando nosso espírito apenas trocaria de roupa e retornaria para o festim terrestre. A Ciência nos conforta com a teoria de que somos apenas um amálgama de massa e energia, perfeitamente intercambiável. Com a morte, trocaríamos apenas a roupagem, nossos átomos passariam a compor árvores, fluxo de rios, penas de pássaros, a luz dos vaga-lumes, o calor do solo, a luz da manhã. No fundo, comporíamos a grande colcha de retalhos energética do universo, restando-nos a alegria e certeza da permanência  eterna mesmo dentro da aparente impermanência.

                        Claro que todas essas mutações de energia, seja do ponto de vista espiritual ou física, nos legam um consolo dúbio e pouco tranquilizador. A matéria é bem mais vistosa e palpável, os fluxos espirituais ou energéticos são abstrações. Os inúmeros e pequenos fragmentos do cristal estilhaçado, por mais que imaginemos que é apenas  a mesma taça em pedacinhos, não nos conforta quanto à perda.

                        Nestes dias, bateu-nos, novamente, esta trágica realidade quando nos deixou, subitamente, o querido  Flávio Queiroz. Mestre de Literatura,  amante da poesia de Fernando Pessoa, ele foi um grande formador de  professores de Língua Portuguesa no Cariri. Ensinou , ainda, os mistérios do escrever, em aulas de Redação. Flávio sabia  que na escrita existe toda uma parte técnica e mecânica que pode ser perfeitamente desenvolvida e aprendida. Claro que seu intuito não era criar novos Machados ou Patativas, como um professor de música não pode ter a pretensão de criar novos Mozarts ou Bethovens. Há os gênios que aparecem meteoricamente na história do mundo. Queria formar alunos que escrevam com correção a língua pátria e que redijam com coesão e coerência, que sejam tocados pelos caminhos enviesados da poesia e que entendam a importância da leitura no desenvolvimento do escrever; essa foi a missão de vida de Flávio Queiroz.

                        Não bastasse essas qualidades intelectuais e didáticas, Flávio foi uma grande figura humana. Difícil vê-lo sem um sorriso armado, pronto para o bote. Educado, de trato fácil,  ensinava não apenas pela linguagem que tão bem conhecia. Acompanhava-o , em todos momentos, uma delicada linguagem corporal. Devo a ele a apresentação do meu livro “A Delicada Trama do Labirinto” e o acompanhamento na edição de “O Mistério das 13 Portas”, inclusive dedicado, entre tantas outras crianças, ao seu filho Ulisses.

                        Nos últimos anos, Flávio tornara-se bem mais envolvido nos mistérios da Religião. Sua partida comoveu toda a esfera educacional e acadêmica do Cariri. Como se a Língua mãe, de repente, estivesse impossibilitada de articular palavras. Nestas horas nem a Ciência , nem a Religião parecem trazer conforto àqueles que ficaram. Bate-nos a calamidade da perda física, parece  reles o consolo  da permanência energética ou  espiritual. Depois da última curva da estrada, a  presença de Flávio, no entanto, é viva e perceptível em todos aqueles que formou e mostrou caminhos, nos filhos de sangue e intelectuais que continuarão semeando os frutos benfazejos e, principalmente, na certeza de que com ações simples e delicadas é possível formar cidadãos, moldar países e entregar aos pósteros  um mundo melhor do que aquele que, um dia,  nos foi  legado. Para além  dos fótons e dos versículos, Flávio vive.

Crato, 12/09/24