Serenata ao latir da lua

 

Era um tempo em que a lua passeava altaneira nos céus, ainda sem a concorrência ofuscante das lâmpadas de mercúrio. Com diferentes nuances e lumens, era possível, inclusive,  saber se  minguava, crescia,  se  nova ou cheia. Depois ela, misteriosa,  se recolheu aos livros de Ciências e se torna visível apenas em alguns eclipses. À noite, ainda sem os postes e as lâmpadas,  revelavam-se    figuras espectrais típicas das sombras: os fantasmas, as almas penadas, os sacis, o lobisomem, os amantes furtivos. Banhados pelo manto do anonimato, como num teatro chinês, personagens dissimulados moviam-se  em meio à treva, como se atuassem de cortina fechada, na face oculta da lua. Recendia um ar de romantismo de meio de penumbra , uma atmosfera que carecia de uma trilha sonora, como a beira-mar não pode prescindir do marulho das ondas.

                        Talvez a relevância da noite se acentuasse em tempos de dias claros como aqueles, onde , com sol aberto, as pessoas necessitassem do uso continuado de suas máscaras para a convivência  nos diversos palcos da vida.  As paqueras aconteciam remotamente, ainda sem os artifícios eletrônicos modernosos: um bilhete, uma cartinha , encaminhados por um pombo-correio cúmplice,  um piscar de olhos, um riso, um muxoxo...

                        Na cidadezinha do interior, as meninas da redondeza estudavam no Colégio Imaculada Conceição, vigiadas por irmãs de caridade que funcionavam, com faro de cão de aeroporto, como câmeras de segurança. Os rapazes agitavam-se com a simples visão distante das  mocinhas, com a libido agitada como Sonrisal na água, pela reclusão involuntária no Colégio. Hormônios vazando pela válvula, como panela de pressão, rapazes e moças precisavam arranjar brechas na fiscalização rigorosa na alfândega moral das freiras. Claro que cobradas, impiedosamente, pelos pais das meninas que colocavam aquele barril de pólvora nas mãos das religiosas, sob sua inteira responsabilidade,  com tantos e tantas faíscas riscando ao redor.

                        Menandro, um adolescente de dezoito anos, completamente em fase de mordedura de cachorro doido, paquerava Afonsina , uma interna do Colégio. Morena de olhos claros, cabelo ondulado, corpo avioloncelado, pernas roliças, como mãos de pilão,  e dois airbags desses que protegem até de acidente aéreo. Nunca sequer tinham se tocado,  apenas contatos imediatos do primeiro grau: na missa, no desfile de 7 de setembro, cubando dos muros do colégio para as janelas da sala de aula.

                        O apaixonado cantava bem, tinha voz de barítono, anasalada,  imitava Nélson Gonçalves e  tocava um violão à Dilermano . Gostava de música de seresta. Com amigos formaram até uma bandinha que se apresentava nas redondezas em fins de semana. Numa véspera de feriado, junto com os colegas,  Menandro entornou um litro de Rum Montilla, enquanto tocavam e cantavam na bodega de Gesuíno. Já melados como mão de sapateiro, decidiram, já alta hora da noite que, em cidades do interior, começa por volta das 21, decidiram fazer uma serenata para Afonsina e outras meninas paqueradas por outros membros da trupe musical. Partiram para o Colégio, Menandro à frente, com seu violão,  e mais três componentes : um panderista, um flautista e um bandolinista.

                        Chegando nos muros do Imaculada Conceição, os quatro músicos já mais altos que a lua no céu, perceberam que o dormitório das meninas ficava afastado demais e, principalmente, quanto à voz de Menandro, seria difícil a plateia ouvir com clareza seu gorjeio. Resolveram, então, saltar o muro e fazer a apresentação logo abaixo do dormitório das meninas. . O vocalista foi o primeiro a escalar  o muro e saltar para dentro do Colégio. Os demais se preparavam para o difícil alpinismo quando perceberam um detalhe que lhes tinha fugido dos cálculos. As freiras criavam um pastor alemão de guarda que , mal nosso menestrel colocou os pés no chão, se viu atacado pela ferocidade do bicho. Que jeito ! Numa carreira desabalada o músico galgou uma mangueira grande que viu à sua frente e ficou só a moqueca agarrado numa galha, livre dos dentes afiados do pastor. Os demais bateram em retirada e ficaram do lado de fora. Como amigos fiéis, no entanto, ali permaneceram, sem arredar o pé. À medida que a noite se arrastava, foram capotando pelo chão e pegando no sono. Na velha mangueira,  Menandro mantinha guarda, insone, com medo de cochilar e despencar lá de cima como manga madura. A serenata virou uma vigília.

                        De manhãzinha, começou o bulício no dormitório, as estudantes se preparando para a aula. Após o café, desceram para o pátio, formando fila. Menandro, então, aproveitou a única oportunidade que lhe restava. Temperou o violão e puxou , com seu vozeirão mais  parecido com Vicente Celestino, a clássica seresta Chuá-Chuá, logo depois do hasteamento do pavilhão nacional:

“Deixa a cidade formosa morena
Linda pequena e volte ao sertão
Beber á água da fonte que canta
E se levanta no meio do chão
Se tu nasceste cabocla cheirosa
Cheirando a rosa no peito da terra
Volta pra vida serena da roça
Da velha palhoça do alto da serra

E a fonte a cantar, chuá, chuá

E a água a correr, chuê, chuê...”

 

                   Os amigos, ao som do tenor tupiniquim, cantando à capela,  acordaram e começaram acompanhar o violonista. As meninas se agitaram, Afonsina encheu os olhos d´água, e as irmãs , como cães farejadores, ficaram procurando a origem e localização da banda e da voz enigmática. O pandeiro, a flauta e o bandolim seguiram afinados e rítmicos o vozeirão do nosso Pavarotti. De longe , o cão, já preso,  ainda acuava a banda, agitado. Na hora do refrão, os músicos do lado de cá do muro, resolveram adaptar a letra do refrão da Serenata, fazendo o back vocal em três vozes ,  que contou  com a quarta voz,  em grunhidos,  do cão das freirinhas:

“E Menandro no pau:  Au-Au, Au-Au,

E  o cachorro a latir:  Cãin-Cãin...”

 

Crato, 10/03/2023

Fiat Tenebris

 

J. Flávio Vieira

 

                               Parece que o mundo, amigos, virou de bunda canastra, já perceberam?  Será que tanta gente odienta existia nas entocas e botou a cabeça de fora, sob os holofotes aparentemente anônimos das Redes Sociais ?  Há terraplanistas jurando que a Terra é um pires e que nem têm medo de sair de barco e cair pelas beiradas. Há intolerantes de todo tipo e, pior, sem nenhuma vergonha de sua condição: homotransfóbicos, fascistas, nazistas, feminicidas, racistas, armamentistas e até escravagistas  convictos e sem pejo como alguns vinicultores gaúchos. Ultimamente , para completar, surgiram  movimentos profundamente machistas de várias denominações como Red Pill ( nome em inglês arrancado do filme de ficção científica Matrix) que prega o amansamento de sexo feminino para torná-lo submisso e obediente , com isso recuperando a virilidade masculina ameaçada; o INCEL , dos celibatários involuntários que culpam as mulheres por não conseguirem ter relações sexuais e endossam a violência contra elas e contra a comunidade LGBTQI+ ; e o MGTOW ( em versão portuguesa, homens seguindo seu próprio caminho) que preconizam a luta contra o feminismo que tornou , segundo eles, as mulheres perigosas.  Para esses grupos, profundamente misóginos, se você controla o gênero ( palavra que eles odeiam), você controla o poder. A mulher, assim, no entender desses abestados é apenas um mero objeto de uso, como uma boneca inflável, ou uma vagina ambulante. Alguns defendem o relacionamento apenas com prostitutas, evitando qualquer perigoso envolvimento emocional. Muitos dos cabeças destes grupos são influenciadores digitais  com milhares de seguidores e outros tantos são Coachs e vivem disseminando lições de ódio entre outros destrambelhados, como se se tratasse de uma guerra santa.

                   Não é difícil descobrir o perfil desses porra-loucas. São os mesmos que defendem as ditaduras, a pena de morte, as fakenews, armar a população, fazer o apartheid de negros, sionistas, homossexuais. Irritam-se com os movimentos feministas que lutam por condições mínimas de sobrevivência da mulher em meio a uma sociedade profundamente machista.

                   A eles não interessam as evidências da tragédia: no Brasil uma mulher estuprada a cada dez minutos e a cada sete horas uma é assassinada. 70% dos estupros envolvem crianças e vulneráveis. O desemprego no sexo feminino  é 54% maior   que entre os homens. O abandono escolar é bem superior entre as mulheres. Lembrar que a elas só foi concedido o direito de votar em 1932, ou seja mais de cem anos depois do pessoal de barba e bigode.

                   Dados estatísticos não interessam aos brucutus, como fanáticos, colocam uma viseira e só conseguem olhar numa direção. Pousam como únicos salvadores da moralidade e dos bons costumes. Como os palermas dos acampamentos ficam esperando a chegada dos ET´s para libertar o planeta e rezam para pneus incendiados: o milagroso deus Goodyear. Têm todos teorias estapafúrdias e conspiratórias e acreditam piamente em qualquer notícia mais inverossímil que  seja, desde que tenha chegado no grupo fechado do Whatsapp que reúne obstusos como eles.

                   Temia-se, um dia, que os avanços da Ciência terminariam por trazer a destruição do planeta. Pelo jeito serão os paspalhos  que afundarão a Terra  num pântano de idiotice e obscurantismo. O criador precisa retornar e , num novo Gênesis, mandar, novamente, que se faça a luz.

Crato, 08/03/23

                    

                     

Baile de Máscaras

 

O Carnaval sempre nos abre novas perspectivas sobre o grande baile de máscaras que é a vida . A cada dia,  a cada momento, precisamos pegar no guarda-roupas a fantasia   adequada  ao baile a que somos obrigados a participar.  Na entrevista de emprego, a roupa sisuda e a cara de seriedade e responsabilidade necessária para impressionar o RH; para a solenidade religiosa, as vestes de penitente , a face transcendental, o ar piedoso e casto; na família , o discurso doce ou autoritário, a fácies de mandatário de uma república de bananas; na mesa de bar, o deboche, as conversas rasgadas, o discurso machista, a pose de estraçalhador de corações; no campo de futebol a paixão à flor da pele, o ímpeto pronto ao ataque, como se  num campo de batalha; no trabalho, o ar compenetrado, sério de funcionário padrão. Este grande palco da vida é, assim, um teatro de máscaras e só conhecemos bem o personagem desempenhado por cada um dos artistas no tablado, pouco sabemos da essência real dos atores. Talvez, por isso mesmo, tanto nos surpreendemos e nos decepcionamos com posturas e atitudes de amigos e companheiros de caminhada: Quem diria ? Quem poderia imaginar , com aquela cara de beata !  Santo com pés de barro ! Lobo em pele de cordeiro !

                                    Estamos, a cada segundo dessa vida, desempenhando papéis previamente estipulados. O script , ao nascer, já nos é jogado às mãos, não cabe discutir, apenas decorar as falas , as marcações, as deixas. E, claro, escolher o figurino, a máscara, a maquiagem próprios para cada cena previamente determinada. A dramaturgia já foi escrita pelas igrejas, pelas famílias, pela tradição, pela política, estabelecida cuidadosamente em códigos de ética e de postura. Ensaiando e seguindo direitinho o preestabelecido há a garantia mínima de você alcançar o Sangri-Lá: um empregozinho, uma casa, um amor sinceramente enlatado e um monte de penduricalhos de consumo que nos prometem ser a chave única da felicidade. Mas se você resolver, neste concerto, fugir da partitura, ao invés de executar música clássica , optar pelo Rap, tem fortes possibilidades de ser expulso da orquestra. Talvez você , assim, se sinta mais liberto, mais realizado, com a sensação de estar traçando um caminho pessoal e não o da manada, mas pagará, certamente, um considerável preço por nadar contra a corrente. Como Chapeuzinho Vermelho você tem sempre à sua frente os caminhos do rio ( opção indicada pela tradição)  ou o da floresta e, nesta última trilha, se você escolher, o Lobo Mau estará à espreita pronto para te devorar junto com a vovozinha.

                                    Você poderá optar pelo tédio, como lembrou Baudelaire, ou pelos paraísos artificias: o álcool, o ópio e outros anestésicos que tirem a dor na travessia. E, por isso mesmo, sejam cada vez mais procurados. Eles põem por terra essas fantasias e máscaras impostas e nos permitem observar nossa imagem desnuda, com nossas imperfeições e acertos, sem os filtros fornecidos pela sociedade. Mas é triste sempre imaginar que só é possível suportar a vida conforme nos foi prevista e determinada,  sob anestesia.

                                    Talvez, por isso mesmo, o Carnaval seja uma festa tão amada e querida. Durante quatro dias,  você pode eleger as máscaras e fantasias que irá usar, sem que ninguém interfira. Príncipe, Mendigo, Homem, Mulher, Papangu,  AlaUrsa, Odalisca, Velho do Rio... O Carnaval é o único momento em que você não precisa usar fantasia, você pode ser você mesmo...

 

Crato, 24/02/2022

Terapia Sexual em Matozinho

                           

O Cel.  Anfrízio Arnaud era uma das figuras mais respeitadas de Matozinho. Morava num casarão que herdara dos avós, posto estrategicamente na subida da Serra da Jurumenha,  num Sítio conhecido em toda a redondeza por Angicos. Da calçada alta do casarão Anfrízio tinha uma visão privilegiada das suas terras que lhe dava a certeza de posse e de propriedade. Do lado o Engenho de Cana, ainda puxado a boi, do outro uma Casa de Farinha e, adiante, o canavial a se perder de vista e o gado espalhado em meio à bagaceira do engenho e nas mangas que se estendiam pra lá do alcance da vista. Anfrízio era conhecido por suas imensas qualidades na solução de problemas na Vila de Matozinho. Com sua autoridade militar, já explícita no próprio nome, resolvia a maior parte da pendências, sem que nem houvesse , na maior parte das vezes, necessidade de judicialização. Principalmente na Área Cívil , o coronel era tiro e queda. Questões de fronteiras de terras, desavenças entre vizinhos, roubos pequenos as partes procuravam Anfrízio que funcionava como um Salomão matozense. Ultimamente, enveredara também pela área de Família, resolvendo questões de brigas de casais, chifre, cornagem e separações. O que não se sabia era a abrangência da capacidade resolutória do coronel que, ultimamente, como Clínico Geral, aparecera, com sucesso até como Terapeuta Sexual, pasmem vocês !

                        Pois bem, trabalhava, há muitos anos como vaqueiro de Anfrízio, Valdemar Salustiano, conhecido, popularmente por Salu. No que tange à pecuária , ele era o capataz principal do coronel. Vivia numa casinha de taipa e, adentrando nos 40,  mostrava-se um solteirão convicto. Corria de boca em boca, em Angicos, uma história típica do ciclo do couro no Nordeste. A rarefação do sexo feminino no interior, a proximidade quase diária, com o gado, levou a que muitas fronteiras do amor entre espécies diferentes fossem quebradas. Sabia-se que Salu vivia maritalmente com uma garrotinha do rebanho, chamada de Mimosa. Na falta de garota, garrota !  E o amor , quebrando todas as barreiras, era lindo. Mimosa não arredava o pé das proximidades da casa do vaqueiro. Quando o avistava, os olhos brilhavam, mugia profundamente e dirigia-se para de trás de uma moita, próximo de um montinho que diminuía as desproporções de altura  entre ela para o encache e facilitava as conchambranças com seu amado.                                                     

                       Com o tempo, Salu fez um pequeno cercado ao redor de casa e um estábulo, diziam que para, com ciúme,  evitar  a aproximação do touro e, assim, evitar uma concorrência desleal. Este enlace já durava mais de cinco anos quando, numa Novena em Matozinho, nosso vaqueiro conheceu uma moça chamada Tudinha e terminou por se enrabichar. Ela morava na cidade e trabalhava numa lojinha que vendia retalhos. O namoro engrenou e, um ano depois, Salu avisou ao coronel que resolvera casar. Anfrízio sabia do rolo esdrúxulo Salu-Mimi e viu tudo com um certo alívio.

                        Marcado o casamento, o capataz, para evitar disse-me-disse, desfez o cercado e transferiu Mimosa para uma manga mais afastada. Segundo alguns moradores, ela saiu sob protesto, mugindo e dando coice. Com o andar da carruagem, segundo testemunhas, se aquietou,  a troca pelo touro Mutuca, afinal, lhe tinha sido favorável. O grande problema, no entanto, aconteceu com Salu. A lua de mel foi complicada, acerava , arrodeava e não conseguia ir às vias de fato. Já andava meio cabreiro e maluco e, quanto mais se agoniava, mais o problema se intensificava. À beira do desespero, resolveu, então, procurar Anfrízio que tinha a fama de resolver todos os impasses e é aí que entra nosso Terapeuta Sexual. As orientações do coronel foram salvadoras.

                        --- Eu sei o que é isso, Salu ! Você tá com saudade de Mimosa ! Pois vou resolver seu problema ! Primeiro deixe o quarto bem escuro. Peça para a mulher mijar num pinico antes de ir pro quarto. Embeba a rede dela com leite, para dar aquele cheirinho de curral. Amarre um chocalho no punho da rede. Deixe a esposa se recolher ao quarto e mande ela deitar na rede e lhe esperar. Antes de entrar no quarto dê uma cafungada no pinico para sentir o cheirinho de mijo do jeito que o touro faz antes de cobrir a vaca. Se abufele com ela na rede e , quando começar o vuco-vuco, o chocalho vai ficar batendo: Belém, Belém, Belém... Finque a tenção em Mimosa que tudo vai rolar !

                        No outro dia, Salu acordou cinco da manhã assoviando muié rendeira. Feliz que só passarinho em apanha de arroz. Tudinha cantarolava Cisne Branco e fazia tapioca atrás de tapioca pro café da manhã. Pra virar, na caçarola, jogava as bichinhas para cima e elas davam até cinco mortais antes de caírem novamente na panela. Nove meses depois nasceu o primeiro herdeiro do casal: Ferdinando. Todo mundo que via o bebê, em Matozinho, parecia surpreso com a beleza do guri:

                        --- Mas menino, benza-te Deus ! Ele é mimoso !

 

16/02/2023