Aves de Arribação

 

Anda o mundo  pleno de ondas migratórias. O noticiário dá manchetes de onças, cangurus, ursos jacarés invadindo cidades e quintais. A civilização  está acabando com as florestas, esfacelando a Cadeia Alimentar,  e a fome os leva às vilas em busca de sobrevivência. Com os homens não é diferente. Vemos, a todo instante, a fuga de ucranianos , de sírios, de povos africanos, sul-americanos,  tentando escapulir para outros países, na busca de paz, de emprego, de comida. Colonizadores, ao longo da história, sugaram muitos dos recursos naturais de países do terceiro mundo e , expropriados, como os animais da floresta, é preciso migrar. A recepção, em qualquer um dos casos, é a mesma. Vistos como inimigos, como feras perigosas, são caçados e muitas vezes devolvidos à tragédia original.  O Papa Francisco já definiu bem esta questão: “Somos todos imigrantes, ninguém tem morada fixa nesta Terra”. Todos brasileiros, se repararmos bem, são migrantes: negros vieram da África, brancos da Europa  e até mesmo nossos povos originários, tiveram que migrar um dia da Ásia , atravessar o Estreito de Bering, para chegar até aqui.

                   Os xenófobos esquecem este nosso destino de Aves de Arribação. Mesmo dentro de um mesmo país, sulistas perseguem nordestinos, a escravidão permanece com novas nuances, há preconceitos vários contra negros, pobres, gays, mulheres. Descendentes de alemães, italianos, poloneses, japoneses, chegados aqui há pouco mais de cem anos, também em ondas migratórias, bem acolhidos, muitas vezes se tornam algozes dos novos retirantes. Desejam uma reserva de mercado, cobram uma prioridade racial. Quando Trump gritava:  “A América para os americanos” , esquecia que seus ascendentes vieram da Escócia, da Alemanha e  da Tchecoslováquia. Os únicos americanos de raiz, talvez fossem os índios que um dia, também, escapuliram da Ásia.

                   A Ciência tem mostrado que toda a raça humana nasceu no continente mais pobre da Terra: a África. Não há motivos para orgulho, empáfia , arrogância. Talvez a única diferença entre os migrantes seja aquela que definiu Érico Veríssimo: uns viajam para fugir e outros para buscar. Os que hoje se acham sedentários por meras circunstâncias, devem acolhê-los. Eles fazem parte do mesmo bando, do mesmo destino de fugir e buscar. Foram iguaizinhos a  nós ontem ou o serão amanhã.

Crato, 17/03/23

Serenata ao latir da lua

 

Era um tempo em que a lua passeava altaneira nos céus, ainda sem a concorrência ofuscante das lâmpadas de mercúrio. Com diferentes nuances e lumens, era possível, inclusive,  saber se  minguava, crescia,  se  nova ou cheia. Depois ela, misteriosa,  se recolheu aos livros de Ciências e se torna visível apenas em alguns eclipses. À noite, ainda sem os postes e as lâmpadas,  revelavam-se    figuras espectrais típicas das sombras: os fantasmas, as almas penadas, os sacis, o lobisomem, os amantes furtivos. Banhados pelo manto do anonimato, como num teatro chinês, personagens dissimulados moviam-se  em meio à treva, como se atuassem de cortina fechada, na face oculta da lua. Recendia um ar de romantismo de meio de penumbra , uma atmosfera que carecia de uma trilha sonora, como a beira-mar não pode prescindir do marulho das ondas.

                        Talvez a relevância da noite se acentuasse em tempos de dias claros como aqueles, onde , com sol aberto, as pessoas necessitassem do uso continuado de suas máscaras para a convivência  nos diversos palcos da vida.  As paqueras aconteciam remotamente, ainda sem os artifícios eletrônicos modernosos: um bilhete, uma cartinha , encaminhados por um pombo-correio cúmplice,  um piscar de olhos, um riso, um muxoxo...

                        Na cidadezinha do interior, as meninas da redondeza estudavam no Colégio Imaculada Conceição, vigiadas por irmãs de caridade que funcionavam, com faro de cão de aeroporto, como câmeras de segurança. Os rapazes agitavam-se com a simples visão distante das  mocinhas, com a libido agitada como Sonrisal na água, pela reclusão involuntária no Colégio. Hormônios vazando pela válvula, como panela de pressão, rapazes e moças precisavam arranjar brechas na fiscalização rigorosa na alfândega moral das freiras. Claro que cobradas, impiedosamente, pelos pais das meninas que colocavam aquele barril de pólvora nas mãos das religiosas, sob sua inteira responsabilidade,  com tantos e tantas faíscas riscando ao redor.

                        Menandro, um adolescente de dezoito anos, completamente em fase de mordedura de cachorro doido, paquerava Afonsina , uma interna do Colégio. Morena de olhos claros, cabelo ondulado, corpo avioloncelado, pernas roliças, como mãos de pilão,  e dois airbags desses que protegem até de acidente aéreo. Nunca sequer tinham se tocado,  apenas contatos imediatos do primeiro grau: na missa, no desfile de 7 de setembro, cubando dos muros do colégio para as janelas da sala de aula.

                        O apaixonado cantava bem, tinha voz de barítono, anasalada,  imitava Nélson Gonçalves e  tocava um violão à Dilermano . Gostava de música de seresta. Com amigos formaram até uma bandinha que se apresentava nas redondezas em fins de semana. Numa véspera de feriado, junto com os colegas,  Menandro entornou um litro de Rum Montilla, enquanto tocavam e cantavam na bodega de Gesuíno. Já melados como mão de sapateiro, decidiram, já alta hora da noite que, em cidades do interior, começa por volta das 21, decidiram fazer uma serenata para Afonsina e outras meninas paqueradas por outros membros da trupe musical. Partiram para o Colégio, Menandro à frente, com seu violão,  e mais três componentes : um panderista, um flautista e um bandolinista.

                        Chegando nos muros do Imaculada Conceição, os quatro músicos já mais altos que a lua no céu, perceberam que o dormitório das meninas ficava afastado demais e, principalmente, quanto à voz de Menandro, seria difícil a plateia ouvir com clareza seu gorjeio. Resolveram, então, saltar o muro e fazer a apresentação logo abaixo do dormitório das meninas. . O vocalista foi o primeiro a escalar  o muro e saltar para dentro do Colégio. Os demais se preparavam para o difícil alpinismo quando perceberam um detalhe que lhes tinha fugido dos cálculos. As freiras criavam um pastor alemão de guarda que , mal nosso menestrel colocou os pés no chão, se viu atacado pela ferocidade do bicho. Que jeito ! Numa carreira desabalada o músico galgou uma mangueira grande que viu à sua frente e ficou só a moqueca agarrado numa galha, livre dos dentes afiados do pastor. Os demais bateram em retirada e ficaram do lado de fora. Como amigos fiéis, no entanto, ali permaneceram, sem arredar o pé. À medida que a noite se arrastava, foram capotando pelo chão e pegando no sono. Na velha mangueira,  Menandro mantinha guarda, insone, com medo de cochilar e despencar lá de cima como manga madura. A serenata virou uma vigília.

                        De manhãzinha, começou o bulício no dormitório, as estudantes se preparando para a aula. Após o café, desceram para o pátio, formando fila. Menandro, então, aproveitou a única oportunidade que lhe restava. Temperou o violão e puxou , com seu vozeirão mais  parecido com Vicente Celestino, a clássica seresta Chuá-Chuá, logo depois do hasteamento do pavilhão nacional:

“Deixa a cidade formosa morena
Linda pequena e volte ao sertão
Beber á água da fonte que canta
E se levanta no meio do chão
Se tu nasceste cabocla cheirosa
Cheirando a rosa no peito da terra
Volta pra vida serena da roça
Da velha palhoça do alto da serra

E a fonte a cantar, chuá, chuá

E a água a correr, chuê, chuê...”

 

                   Os amigos, ao som do tenor tupiniquim, cantando à capela,  acordaram e começaram acompanhar o violonista. As meninas se agitaram, Afonsina encheu os olhos d´água, e as irmãs , como cães farejadores, ficaram procurando a origem e localização da banda e da voz enigmática. O pandeiro, a flauta e o bandolim seguiram afinados e rítmicos o vozeirão do nosso Pavarotti. De longe , o cão, já preso,  ainda acuava a banda, agitado. Na hora do refrão, os músicos do lado de cá do muro, resolveram adaptar a letra do refrão da Serenata, fazendo o back vocal em três vozes ,  que contou  com a quarta voz,  em grunhidos,  do cão das freirinhas:

“E Menandro no pau:  Au-Au, Au-Au,

E  o cachorro a latir:  Cãin-Cãin...”

 

Crato, 10/03/2023

Fiat Tenebris

 

J. Flávio Vieira

 

                               Parece que o mundo, amigos, virou de bunda canastra, já perceberam?  Será que tanta gente odienta existia nas entocas e botou a cabeça de fora, sob os holofotes aparentemente anônimos das Redes Sociais ?  Há terraplanistas jurando que a Terra é um pires e que nem têm medo de sair de barco e cair pelas beiradas. Há intolerantes de todo tipo e, pior, sem nenhuma vergonha de sua condição: homotransfóbicos, fascistas, nazistas, feminicidas, racistas, armamentistas e até escravagistas  convictos e sem pejo como alguns vinicultores gaúchos. Ultimamente , para completar, surgiram  movimentos profundamente machistas de várias denominações como Red Pill ( nome em inglês arrancado do filme de ficção científica Matrix) que prega o amansamento de sexo feminino para torná-lo submisso e obediente , com isso recuperando a virilidade masculina ameaçada; o INCEL , dos celibatários involuntários que culpam as mulheres por não conseguirem ter relações sexuais e endossam a violência contra elas e contra a comunidade LGBTQI+ ; e o MGTOW ( em versão portuguesa, homens seguindo seu próprio caminho) que preconizam a luta contra o feminismo que tornou , segundo eles, as mulheres perigosas.  Para esses grupos, profundamente misóginos, se você controla o gênero ( palavra que eles odeiam), você controla o poder. A mulher, assim, no entender desses abestados é apenas um mero objeto de uso, como uma boneca inflável, ou uma vagina ambulante. Alguns defendem o relacionamento apenas com prostitutas, evitando qualquer perigoso envolvimento emocional. Muitos dos cabeças destes grupos são influenciadores digitais  com milhares de seguidores e outros tantos são Coachs e vivem disseminando lições de ódio entre outros destrambelhados, como se se tratasse de uma guerra santa.

                   Não é difícil descobrir o perfil desses porra-loucas. São os mesmos que defendem as ditaduras, a pena de morte, as fakenews, armar a população, fazer o apartheid de negros, sionistas, homossexuais. Irritam-se com os movimentos feministas que lutam por condições mínimas de sobrevivência da mulher em meio a uma sociedade profundamente machista.

                   A eles não interessam as evidências da tragédia: no Brasil uma mulher estuprada a cada dez minutos e a cada sete horas uma é assassinada. 70% dos estupros envolvem crianças e vulneráveis. O desemprego no sexo feminino  é 54% maior   que entre os homens. O abandono escolar é bem superior entre as mulheres. Lembrar que a elas só foi concedido o direito de votar em 1932, ou seja mais de cem anos depois do pessoal de barba e bigode.

                   Dados estatísticos não interessam aos brucutus, como fanáticos, colocam uma viseira e só conseguem olhar numa direção. Pousam como únicos salvadores da moralidade e dos bons costumes. Como os palermas dos acampamentos ficam esperando a chegada dos ET´s para libertar o planeta e rezam para pneus incendiados: o milagroso deus Goodyear. Têm todos teorias estapafúrdias e conspiratórias e acreditam piamente em qualquer notícia mais inverossímil que  seja, desde que tenha chegado no grupo fechado do Whatsapp que reúne obstusos como eles.

                   Temia-se, um dia, que os avanços da Ciência terminariam por trazer a destruição do planeta. Pelo jeito serão os paspalhos  que afundarão a Terra  num pântano de idiotice e obscurantismo. O criador precisa retornar e , num novo Gênesis, mandar, novamente, que se faça a luz.

Crato, 08/03/23

                    

                     

Baile de Máscaras

 

O Carnaval sempre nos abre novas perspectivas sobre o grande baile de máscaras que é a vida . A cada dia,  a cada momento, precisamos pegar no guarda-roupas a fantasia   adequada  ao baile a que somos obrigados a participar.  Na entrevista de emprego, a roupa sisuda e a cara de seriedade e responsabilidade necessária para impressionar o RH; para a solenidade religiosa, as vestes de penitente , a face transcendental, o ar piedoso e casto; na família , o discurso doce ou autoritário, a fácies de mandatário de uma república de bananas; na mesa de bar, o deboche, as conversas rasgadas, o discurso machista, a pose de estraçalhador de corações; no campo de futebol a paixão à flor da pele, o ímpeto pronto ao ataque, como se  num campo de batalha; no trabalho, o ar compenetrado, sério de funcionário padrão. Este grande palco da vida é, assim, um teatro de máscaras e só conhecemos bem o personagem desempenhado por cada um dos artistas no tablado, pouco sabemos da essência real dos atores. Talvez, por isso mesmo, tanto nos surpreendemos e nos decepcionamos com posturas e atitudes de amigos e companheiros de caminhada: Quem diria ? Quem poderia imaginar , com aquela cara de beata !  Santo com pés de barro ! Lobo em pele de cordeiro !

                                    Estamos, a cada segundo dessa vida, desempenhando papéis previamente estipulados. O script , ao nascer, já nos é jogado às mãos, não cabe discutir, apenas decorar as falas , as marcações, as deixas. E, claro, escolher o figurino, a máscara, a maquiagem próprios para cada cena previamente determinada. A dramaturgia já foi escrita pelas igrejas, pelas famílias, pela tradição, pela política, estabelecida cuidadosamente em códigos de ética e de postura. Ensaiando e seguindo direitinho o preestabelecido há a garantia mínima de você alcançar o Sangri-Lá: um empregozinho, uma casa, um amor sinceramente enlatado e um monte de penduricalhos de consumo que nos prometem ser a chave única da felicidade. Mas se você resolver, neste concerto, fugir da partitura, ao invés de executar música clássica , optar pelo Rap, tem fortes possibilidades de ser expulso da orquestra. Talvez você , assim, se sinta mais liberto, mais realizado, com a sensação de estar traçando um caminho pessoal e não o da manada, mas pagará, certamente, um considerável preço por nadar contra a corrente. Como Chapeuzinho Vermelho você tem sempre à sua frente os caminhos do rio ( opção indicada pela tradição)  ou o da floresta e, nesta última trilha, se você escolher, o Lobo Mau estará à espreita pronto para te devorar junto com a vovozinha.

                                    Você poderá optar pelo tédio, como lembrou Baudelaire, ou pelos paraísos artificias: o álcool, o ópio e outros anestésicos que tirem a dor na travessia. E, por isso mesmo, sejam cada vez mais procurados. Eles põem por terra essas fantasias e máscaras impostas e nos permitem observar nossa imagem desnuda, com nossas imperfeições e acertos, sem os filtros fornecidos pela sociedade. Mas é triste sempre imaginar que só é possível suportar a vida conforme nos foi prevista e determinada,  sob anestesia.

                                    Talvez, por isso mesmo, o Carnaval seja uma festa tão amada e querida. Durante quatro dias,  você pode eleger as máscaras e fantasias que irá usar, sem que ninguém interfira. Príncipe, Mendigo, Homem, Mulher, Papangu,  AlaUrsa, Odalisca, Velho do Rio... O Carnaval é o único momento em que você não precisa usar fantasia, você pode ser você mesmo...

 

Crato, 24/02/2022